Poesia de Entre Rios

2011-11-25T07:23:00.000-08:00

ANDRADE
(Leído por su autor como homenaje de la poesía entrerriana, en la inaguración del busto de Andrade, Gualeguaychú, 1933, sesquicentenario de la ciudad )
I
Queremos a este pago que circundan
los caminos del agua...
Como ayer, frente al indio,
las caudalosas procesiones pasan
del Paraná, que tiene "faz de perlas",
del Uruguay, que tiene "faz de nácar";
Y un corazón entre dos grandes ríos
es la tierra entrerriana.

Borró el destino con su ley de guerra
las indígenas razas;
guaraníes, minuanes,
se deshicieron como secas ramas;
y hoy busca nuestro afán huellas perdidas:
un eco, una palabra,
una punta de flecha
en la arena del túmulo enterrada;
un rasgo en una dura tez de bronce,
una visión fugaz, un ruido de alas...
Busca en la vaguedad del rastro indio
la sugestión de nuestra tierra amada.

Y el camino luchó con la guarida;
inicióse la senda junto al agua;
la población, como los hormigueros,
se fué desparramando en la campaña;
Vino en la gente nueva
la ley de una exigencia solidaria.
E igual que el indio se acabó el matrero;
Perdióse su figura en acechanza
entre el sarandizal de las riberas,
en los bañados de filosas pajas,
mientras a gritos el chajá advertía
el paso incierto de la gente extraña.

Poblar fué sueño... Orientación que impuso
tanto renunciamiento como alianza;
fué compartir la sangre y el destino,
dar al de afuera nuestra propia casa;
realizar, abdicando predominio,
en nuestras soledades y distancias,
"la eterna comunión de las naciones":
como un jardín la tierra trabajada,
como una ley fundamental la honra,
como una flor de selección el alma...

... (continúa)...
"LA CIGARRA", de ANDRÉS CHABRILLÓN
pág. 31 - Edit. Nueva Impresora - 1955 -

2011-11-22T10:11:00.000-08:00

CANCIÓN PARANAENSE

Al suelo se viene el cielo
lila del jacarandá;
al suelo donde va el paso
solitario del soñar.

Con el andar distraído,
pisando las flores va
un amante de la rama
en flor del jacarandá.

De flor lila se ha vestido
la gracia de Paraná,
y una muchacha acostada
se me antoja la ciudad.

Una muchacha dormida,
- lila en la flor de la edad -
toda graciosa y curvada,
durmiendo a todo soñar.

No la despiertes, noviembre,
aunque enamorado estás;
déjale en flor ese sueño,
no vayas a recordar
el lila en que se ha dormido
junto al río la ciudad.

CARLOS ALBERTO ALVAREZ
(entrerriano por amor a la ciudad)
"Entre Ríos Cantada" de L.A. Ruíz -
pág.160 - Ed.Zamora - marzo/1955 -

2011-11-08T08:30:00.000-08:00

EL ÚLTIMO

Hoy que me veo a pie y sin golondrinas,
pienso en aquel potrillo que trotaba
con ángel en el lomo y ensayaba
su primer vuelo en ala cristalina;

pienso en el picaflor que a la glicina
el corazón azul le cortejaba,
y en el oro fugaz que se volaba
en cada mariposa campesina.

Y al ver que por la edad pasan las nubes,
siento que el niño aquel me sube y sube
y no me suelta hasta dejarme en vuelo.

El niño aquel que supo de ondulares
y azul de ir y venir por los linares
a cada paso me va abriendo cielo.

JUAN MANUEL ALFARO
"Sonetos" - Edic. Comarca - 2007 -

2011-11-08T06:31:00.000-08:00

EL ARCA

La lluvia cae
como fundación de agua.
Serpentea y se desliza.
Animal acuático buscando rumbo
hacia el agua mayor, que tendida,
abajo, aguarda para acrecentarse.
Paisaje gris, de bruma portuaria
o submarina.
El lomo erizado,
caballos líquidos encabrityados,
saltan, se encorvan y corren
en busca del cauce.
En mitad del verano la provincia
se detiene y fragua el invierno.
Asomados a la ventana
vemos cruzar sigiloso el tiempo.
Nada es igual: hoy, mañana, después.
Límites imprecisos que no definen
la existencia
que creemos manejar.

CRISTINA VILLANUEVA
"Viaje en Luz" - 1988 -

2011-11-08T06:10:00.000-08:00

NAUFRAGIO

"Si yo pudiera volver a la estrella

de la que alguna vez parti"

(Expresión de una paciente de Clínica

Neuropsiquiátrica Gregorio Marañón)

A veces grita

el animal

que llevo

en sueños.

El alarido

que se escapa

de las pesadillas

me despierta.

A veces grita

pero, ¿Cuántas calla

para no turbarme?

ELEVANDOME

Sentada sobre la piedra

intento mirarme el corazón.

Aguardo la luz,

la revelación.

Déjome estar. Déjome ser.

Viajo a mi encuentro.

CRISTINA VILLANUEVA

"Viaje en luz" - Edic. Gualeguay - 1988 -

Poeta y amiga en la eternidad de la palabra.

2011-11-08T05:13:00.000-08:00

DISTANCIA

(De estos paisajes lunares sueño, me asombro,

y en su pandero de cuero redoblo el mito

y el grito recojo del cielo abrumado...

José Martinez Bargiela)

Galopa, hermano, galopa.
¡Qué bien retumban los cascos!
Fuertes, cual tu corazón
y duros como tu brazo.

¿Sientes cómo te habla el viento
y azota el pelo tu espalda?
El sol calienta el verano
y huele a tierra mojada...

Galopa, hermano, galopa,
que al son de la caballada,
cuero y crin, el indio es fuerte,
viento y Sol, aún hay bonanza.

Y mientras tu cuerpo hamaca
la carrera acompasada,
pleno de vida, en tropel,
en Nguillatún de esperanza,
Dios te dice que eres libre,
Dios demora la matanza.
Y no hay bolsa con narices,
y no hay orejas cortadas...

Galopa, hermano, galopa,
que la Suerte ya está echada.

ROSA ALBARIÑO
(defensora de los pueblos originarios)
"América ... llama"
Edic. Versibus - 1996 -.

2011-11-08T03:53:00.000-08:00

NOCHE DE VIERNES Y LUNA

Vete,
hoy hay luna que conjura los hechizos,
los recuerdos se levantan del descanso
y atacan sin piedad con los puñales
vengando los olvidos,

Vete
es viernes, enigmático, esotérico, místico,
es viernes,
y para prender los fuegos
me están esperando los antiguos,
entre inciensos y mirras,
tomados de las manos iniciaremos los ritos.

Vete,
tu humanidad se espantará
ante el desnudo danzar de los espiritus
y solo miedos absurdos
te harán juzgar lo que no entiendes
en esta noche de luna y de hechizos.

GRACIELA NOEMI CAFFE
(Paraná, de puño y letra de la autora,
octubre 2011).-

2011-10-15T05:32:00.000-07:00

FABULA ENCENDIDA

I

Aquí estoy, aquí sufro y aquí canto,
y aquí empuño mi muerte y mi agonía,
y si me deja aquí la luz un día
aquí estará la soledad sin llanto.

Sé que traigo tormenta y que la aguanto,
sé que vivo dos vidas en la mía,
sé que en mi pecho huracanado había
flores para vivir de tanto en tanto.

Cuando vuelva la flor, aquí estaré;
noticias de su ausencia le daré
con la misma palabra que ha tornado;

y si se va otra vez, si se me ausenta,
me quedaré luchando en la tormenta
porque sé que estoy bien acompañado.

CARLOS ALBERTO ÁLVAREZ
"Entre Ríos Cantada" - L.A.Ruiz -
(mucho lo recuerdo a don Carlos
cuando viviamos en el barrio del Thompson,
Villa Almendral, y éste paisaje era cotidiano).

2011-10-15T05:04:00.000-07:00

ENTRE RÍOS

Cantando su arrobante melodía
al compás de las ondas ajustada
va por los campos prósperos nimbada
con un fulgente resplandor del día.

En explosión de amor y de alegría
su inagotable juventud bañada
se envuelve en una nube perfumada
por sagrados sahumerios de poesía.

Sabe la libertad de su bravura
que Montiel glorifica en sus rumores
y es su cerebro la suprema altura.

Por eso se alza en arrogantes bríos
coronada de palmas y de flores
la diosa de las selvas y de los ríos.

DIEGO FERNANDEZ ESPIRO (1872-1912)
Antología "Entre Ríos Cantada" de
Luis Alberto Ruiz - (1955) -

2011-10-04T07:42:00.000-07:00

SIESTA DE ALDEA

Se adormece la aldea bajo una siesta de oro,
mecida por el áspero canto de la cigarra;
y a robar de las uvas el morado tesoro
una oruga ladrona va subiendo a la parra.

Con su pico curvado como un alfanje, el loro,
que bajo un sol de fuego su plumaje achicharra,
tiene el perfil adusto de un caballero moro
escuchando impasible la guerrera fanfarra.

Bostezando su tedio abre la boca el pozo;
un pollo inicia un flirt, mirando receloso
al gallo que le acecha con instinto asesino,

y camino del charco, dejando el garabato
de una escritura china, va caminando un pato,
y es un burgués rechoncho que se marcha al casino.

P. JACINTO ZARAGOZA
"Siesta de aldea" - pág. 112 -
Entre Ríos Cantada - de Alberto Ruíz - 1955 -

2011-10-04T07:24:00.000-07:00

AL LÍMITE DEL SOL

Al filo del azul,
al límite del sol,
y como él sangrando.
En la intemperie.
Buscando angustiado
el hogar,
toda una familia desfila
al borde
del propio abismo.
Sangra el cielo
en el paisaje,
como sangra el paisaje en ellos.
No hay nada más atroz
que el desamparo.
No hay nada
como verlos desfilando
al borde del abismo
y abismados.
Al filo del azul,
al límite del sol,
y como él, sangrando.

ZUNILDA GUTIERREZ
"La hora llega inexorable"
Edic. del Clé - 2011-

2011-10-04T07:14:00.000-07:00

ENTRE MI NOMBRE Y YO

IV

la madre borda la inicial
redondez vocal mandálica
mi nombre agita
sus señales

dedos saltarines
enlazan la urdimbre
los hilos hacen su trabajo

en el revés de la trama
se trasluce el habitante silencioso

OLGA LONARDI
"Entre mi nombre y yo" - pág.18 -
Edic. del Clé - 2010 -

VI

en su Ford A modelo 29 me lleva al campo
voy de pie en el asiento de adelante
un día de gloria es el viento en mi cara
el pelo todo al aire

baja hacia mis ojos
el resplandor del tringo y veo
a mi padre
atravesando curvas

al volante de mi infancia
lo veo cruzar hacia la inmensidad

OLGA LONARDI
"Entre mi nombre y yo" - pág. 29 -
Edic. del Clé - 2010-

2011-09-04T17:46:00.000-07:00

ANTES QUE EL AIRE SUPIERA

Antes que el aire supiera
a niebla y leña temprana,
voces y roces se hermanan
como buscando concierto,
y en ese pálpito abierto
cabe el mugido y el ave;
Lucas González lo sabe
en raptos de dulce loma,
y es como el sol en su clave
cuando se esconde y se asoma.

Abre su boca el olivo
y en la raíz guarda el eco
de brisas que van al hueco
de su casa centenaria,
y atesora la plegaria
con palomas del cereal.
Abrazo su tronco tal
como si el mundo abrazara,
y es un pálpito vital
la luz que aquí me ampara.

Brilla un pelaje alazán
en las flechillas tendidas
y en la frescura perdida
baja el sol en tobogán;
los changarines están
a las puertas del puchero,
y en el taller el herrero
su mate templa y convida.
Un descargue camionero
y un colono en la avenida.

Alguien canta con la radio
o va en pedales silbando
y en campanas tiene el mando
la iglesia sobre las horas;
una montera demora
el campo sobre la plaza,
de nube en nube desplaza
el día su cuerpo vivo;
y aquel amigo en su casa
al canto le dio motivo.

Ricardo Madonado
"Décimas por estilo"
Cuaderno del Señalero Nª 39
Editor de El Tren Zonal - 2011 -

2011-08-24T10:42:00.000-07:00

NOVIEMBRE POR SUS CALLES

Nunca me iré del todo
de esta comarca blanca,
de su viento mojado
de su vieja barranca.
Se quedarán mis versos
en sus calles sin prisa,
sube y baja de sueños
baja y sube de brisa,
desmañada balanza
cansada e indecisa.
Noviembre se pregunta
si su flor la fatiga
y se descarga suave,
tembloroso y ligero,
dejando por las calles
su color de misterio.
Y el aire se estremece
y mi comarca vibra
porque otra vez noviembre
dulcemente respira.

"Oficio de Poeta"
María Ruth Fischer
Cuaderno del Señalero Nª 17
El Tren Zonal

2011-07-27T16:11:00.000-07:00

ISLA QUE MIRA HACIA UN DIVÁN

(a mí amigo Marcelo Leites)

Mucho antes del whisky del atardecer
observando la costa
la isla se acercó
traía la seducción
y la voz de los pescadores muertos
era también mi voz
mucho antes de caer la tarde
también una mujer de agua
tomó su té
y al marcharse me dijo
"no se acuerde de mí"

He vuelto por la isla
por sus remos insomne
y soy esa mujer
que ahora toma el té de los vencidos
pero que no traiciona sus fieles costumbres
y en cada faro dejo mi vestido

mucho antes del whisky
mucho antes de todo.

"Isla que mira hacia un diván"
Martín Carlomagno
Cuaderno del Señalero Nº 3
El Tren Zonal - 2006 -

2011-06-14T15:46:00.000-07:00

HUECOS

Hay día que ni fu ni fa. Ni recuerdos,
siquiera. Ni nostalgia. Ni música
que encienda sensaciones. Vacío como
un cuenco que perdió sus cargas. Vacío
como un hueco trazado en el aire.
Quizás sea el gris, o la llovizna que
dejó su marca en las calles y en las hojas
o el olvido de las calles desiertas
o el moroso pasaje de las horas. O la
vida, que precisa que la encendamos
cada mañana con suspiros. Vaya a
saberse por qué uno, a veces, siente
que las horas son una lenta costumbre
de quedarse quietita, arrinconada. Casi
en vigilia. Como si esperásemos
una mano que venga y nos levante.
Cuando llega, ah, entonces, el
corazón vuela en campanas.

LAURA ERPEN
(enviado por la autora
13 junio 2011, Día del Escritor)

2011-06-14T15:30:00.000-07:00

XXIII

El cielo se derrama sobre sus ojos
la toca
es un dios que trajina desventuras.
El aire juega encima de ella.
¿Por eso
su cuerpo se sacude?

SUSANA LIZZI
"Los dados de la noche"
Premio Literario Municipal 2010
- Gualeguaychú -

2011-06-14T15:17:00.000-07:00

XXII

La noche horizontal le camina por el vientre
la oscuridad conversa con su cintura.
Extendida sobre dedos desconocidos queda
llena de ramas
y de hojas
y de flores
horizontales.

SUSANA LIZZI
"Los dados de la noches"
- Premio Literario Municipal 2010

de la ciudad de Gualeguaychú -

2011-06-14T15:08:00.000-07:00

XIII

La madrugada exhala

un aliento

que enfría su vigilia.

En un pie

luego en otro

sostiene su esperanza.

Sólo sus ojos son

relámpagos de libertad.

SUSANA LIZZI

" Los dados de la noche"

Premio Municipal 2010

- Gualeguaychú -

2011-06-14T14:56:00.000-07:00

NOCTURNO JUNTO AL RÍO

Perfil de luna en río.
La noche canta
en el claro dialecto de las aguas;
dejo mi corazón junta a las hierbas
y me voy por el aire nocturno.
Antes que nazca el alba
me embriagaré de estrellas.

TUKY CARBONI
(de puño y letra entregado por la autora)
- 4 de junio de 2011, Gualeguaychú -

2011-05-31T16:41:00.000-07:00

Josefina Pelliza de Sagasti nace en Entre Ríos, en 1848. Dos son sus poemarios conocidos: Pasionarias y lirios silvestres; entre sus novelas, destacan: Margarita, La Chiriguana y El César, además, colaboro en revista, abordando temas filosóficos, históricos y educativos.
Se le reconoce un lenguaje inspirado, sensual y elegante. Una muestra son los siguientes versos de Sonámbula:

¿Era un ángel? ¿quién era? Un peregrino
extraviado en el yermo de la vida
o era acaso de un bardo el triste lloro
resonando en las cuerdas de la lira.

Pero, su famoso poema es ¡Muerta!, porque se dice que lo escribió unos días antes de morir (fue como una premonición), en 1888, a sus cuarenta años, y sirvió de inspiración a muchos poetas, un poema bellísimo, y con enorme fuerza poética:

Muerta

¡Se oscureció mi vida en la tiniebla!
Sentí como si el mundo vacilara
y me erguí cual se yergue la serpiente
que frío hierro mata.
Entreabrí la ventana: no hallé cielo;
volví los ojos: no encontré la tierra;
palpé bajo el sepulcro de mi pecho
y me ericé de frío: ¡estaba muerta!

(Un hallazgo que nos regalo Nelda Lugrin, de Concordia, Entre Ríos)

2011-04-13T16:06:00.000-07:00

FIESTA

(Dedicado a Osvaldo Rey, actor y director de teatro - 1986 -)

Vení, hermano, vení, dame la mano
y salgamos a andar por las veredas.
Olvidemos las penas por un rato
y entremos a la fiesta.

Ya sé, hermano, nos traga la amargura
y nos hace pomada la tristeza.
Los problemas nos tiran para abajo
y somos, casi todos,
grotescos saltimbaquis de las deudas.

Pero vení, olvidate, no pensemos...
Ponele una sordina a la tristeza.
Vámonos todos juntos calle abajo
a compatir la fiesta.

Es verdad que nos pesan muchas muertes.
Que hay sótanos oscuros de tragedia.
Que sufrimos por todos los que sufren.
Que el dolor es muy cruel y desalienta.

Pero esta noche, hermano,
el pueblo están en la calle con su orquesta.
Vive su historia azul de mascarada.
Olvida su miseria.
Estremece su bronca más alegre.
Juega a ser Rey. Mandrake. Se reinventa
Pérezman se hace Súperman
y descuelga del cielo las estrellas.
(Nosotros, mascarones sin disfraces,
nos dejamos copar por su estrategia.)
Vení, hermano, vení, dame la mano,
pongámosle sordina a la tristeza...

¡Dale que va!, ¡Victoria, todavía!
con su carroza de cien mil cometas.

MARTA ZAMARRIPA
"Cosas de los días"
Ediciones El Riacho
Victoria 1986

En recordación a Osvaldo Rey, quien se encontraba enfermo. Amigos acompañaron la edición de los poemas escritos en homenaje por Marta Zamarripa.
Material cedido por la poeta y esposa Zunilda Gutierrez.

2011-03-30T16:37:00.000-07:00

MUJERES

Sé que nos une este silencio.
La pureza de caminar desnudos pedregales.
Estos grises días grises
que transitamos solas, que sabemos.
El humo en los rincones.
La opaca fruta de los paraísos
ilustrando ventanas.
Hemos crecido juntas.
Germinadas por lluvias,
por rocíos,
por el dolor de estar a la intemperie,
de sacar nuestro ángel del tacho de basura
de tejer la esperanza con la aguja de mierda de los días.
Rezándole al amor,
a nuestros muertos,
al hombre que mataron en Camiri,
al retrato de ayer con nuestras trenzas.
A todo lo que es puro todavía
entre el chicle, los anticonceptivos
y la mugre en inglés que nos contagian.
Nos rebasan a gritos las mujeres que somos.
Con luna creciente.
Con broncas.
Con nostalgias.
Con unas ganas locas de hacer pueblos
de nuestra sangre ardida, enamorada ...
Y así, desvencijadas,
nos inventamos calles con yuyitos
para que duelan menos los zapatos
y se ablanden los ojos,
los gatos,
los zaguanes.
Nos calzamos la voz. El almanaque.

Hoy hace mucho tiempo que nos pesan fusiles
de estar y estar y estar en pie de guerra.

MARTA ZAMARRIPA
"Azul de frío" - pág. 137 -
Edic. Ríos al mar - 2006 -

2011-03-30T15:41:00.000-07:00

PÁJAROS SOBRE EL SOMBRERO
DE VINCENT VAN GOGH

Ah, no me olvido,
no olvidaré jamás.

Pero miro estos campos
este fulgor sobre los trigos
este terrón de sorgo
esta sonrisa de agua que oculta el mar.

Aquí en la patria,
digo, esta provincia,
la eternidad
se mueve como el mundo.

Yo lo he visto a Van Gogh
sembrando en estos surcos.
He visto su sombrero campesino
entre los girasoles de Victoria
y su oreja ardida en el atardecer
convocando el vuelo de los pájaros.

Aquí lo he visto,
lo veo todavía.

Ah, no me olvido,
no olvidaré jamás
aquella tarde de Berlín
cuando me suicidé en el canto de un mirlo
sin saber que los caballos azules de Frank Marc
estaban para salvarme
de un naufragio en tus ojos
lejanos ya perdidos para siempre.

Ah, no me olvido,
no olvidaré jamás
aquel estanque,
intimidad azul de la belleza
agua dormida de Monet
donde me ahogué de inocencia y delirio.

Ah, no me olvido,
no olvidaré jamás
aquel portal, aquella aldaba,
aquel cielo de siglos de Toledo
precipitado por el Grecco.

Ah, no me olvido,
no olvidaré jamás.

Pero Van Gogh
no estaba en los museos.

Yo lo he visto flotar
sobre los girasoles de Victoria.
Liviano más que el aire.
Reconciliado con la dicha.
Definitivo de fulgores.

Lo he visto entre los sorgos.
Lo he visto entre los trigales.
Y el viento levitaba su sombrero
y cardenales amarillos de las islas
cantaban sobre su cabeza
y miles de pájaros
picoteaban los granos de oro de su corazón.

MARTA ZAMARRIPA
"Azul de frío" - Edic. Ríos al mar - (2006) -

2011-03-28T16:30:00.000-07:00

ESTE MILAGRO DE QUERERTE

Este milagro de quererte - puro
como el señero corazón del día -
tiene el acento del amor seguro
y otro acento más puro todavía.

Tiene la hiedra viva sobre el muro;
tiene el misterio de su epifanía;
y tiene, para el tiempo del futuro,
la eternidad azul de la poesia.

De todo tiene este milagro mío:
patria del canto, música del beso,
cielo, bandera y pájaro del río.

Porque su acento que mi voz advierte,
ya es universal como el suceso
de esta cosa tan mía de quererte.

JOSÉ EDUARDO SERI
"La hiedra y el muro" (1949)

2011-03-10T15:37:00.000-08:00

Maestro y Poeta

1

Estas muchachas del campo
- vestimenta y carnes limpias -
que despiertan a las albas
en un trinar de cachirlas,
me vieron pasar cantando
cuando los surcos abrían:
- cante la cigarra, cante,
mientras trabaja la hormiga -

Como quien da lo que tiene
salí a repartir mi vida;
mi vida es una canción
y una canción mi alegría:
- calandria madrugadora
siempre alegra la fatiga -

Estas muchachas del campo
me han visto las manos limpias,
la vestimenta cuidada
y el vagabundear sin prisa.
No me miraron la frente
ni comprendieron mis rimas:
- cante la cigarra, cante,
mientras trabaja la hormiga -

Como quien da lo que tiene
eché al aire mi cantiga.
Era en el mes de la escarcha
cuando las aves se atristan
y las campanas silencian,
severas, las elegías
de los niños que no juegan,
que no danzan, que no brincan.

2
Estas muchachas de campo
- vestimenta y carnes limpias -
que huelen a hierba fresca,
tienen color de gavillas
y son robustas y sanas,
me han visto volver un día
con la canción en los labios
y el vagabundear sin prisa:
- Cante la cigarra cante,
mientras trabaja la hormiga.

Los trigos estaban altos,
sazonadas las espigas,
y los labriegos contentos.
Parado sobre una horquilla
cantaba un zolzal su canto
y era su voz la voz mía:
- Zorzal que silba a la siesta
siempre alegra la fatiga.

Estas muchachas del campo
encuentran fácil mi risa,
despreocupado el andar
y, como otrora, no miran
mi frente y parece que
les molestara la rima:
- Cante la cigarra, cante,
mientras trabaja la hormiga.

Como quien da lo que tiene
eché a silbar mi alegría.
Era en el mes de las mieses,
del amor y de la risa,
cuando los pájaros visten
plumajes de pedrerías
y las campanas se aquietan
mientras los niños se animan
y con la fiesta del sol
ríen, juegan, danzan, brincan.

3
Estas muchachas del campo
cuando empezaron la trilla
y vieron que yo marchaba
cantando por las colinas
tiraban sobre mis pasos
las piedras de la injusticia:
- Cante la cigarra, cante,
mientras trabaja la hormiga.

Calandria madrugadora,
zorzal haragán que silba:
se puede vivir cantando
pero hay que darse a la vida.
Aprendan de los horneros
que mientras cantan y brincan
están alzando su casa
y están haciendo su dicha.

Como quien da lo que tiene
- ellas no saben mi vida -
yo me privé del sol bueno,
del aire puro y la rima
lanzada con toda fuerza
por las abiertas campiñas,
y me di en abecedarios,
en canciones y en caricias,
y fué mi siembra difícil
y mi cosecha tardía,
pero fué siempre cantando
que yo sembré por la vida!

GASPAR L. BENAVENTO
pág. 106 E. Ríos Cantada, de
Luis A. Ruiz (1955)

2011-03-10T15:17:00.000-08:00

El hogar desolado

a Heloísa G. de Andrade

Las flores están triste, en la noche
no juegan con el ala de los céfiros
y a los primeros rayos de la aurora
se abren llorando sus marchitos pétalos.

El arpa del poeta ha enmudecido,
trocándose en sollozos sus acentos,
y de sus rotas cuerdas ya no surge
la épica estrofa que escuchaba el cielo!

El libro en un rincón está olvidado,
no acarician sus hojas los cabellos
de aquella blanca y luminosa frente
que iba a abismar en él sus pensamientos.

El piano no derrama en el espíritu
la dulce vibración de sus arpegios;
parece el ataúd de una armonía
muerta por la presión del sentimiento.

Todo es desolación: todo está mudo
en el hogar donde reinaba el genio;
flores, arpas y libros, todo dice
con fúnebre tristeza: Lelia ha muerto!

GERVASIO MENDEZ (1842-1897)
"El Album del Hogar"

2011-02-01T14:07:00.000-08:00

LETANIAS DE AUSENCIA

Escucha amada, al corazón, escucha,
la voz sencilla que te va a cantar ...
Es la voz del amado que te invoca
en el misterio de la soledad ...

¿Sabes tú de esas conchas submarinas
que guardan siglos el rumor del mar?
¿Qué misterio inefable hace que guarden
esos murmullos de la inmensidad?

Yo no sé; pero mi amor, amada,
tiene la inmensidad del mar ... y más ...
Y este libro es como esos caracoles
que guardan siglos el rumor del mar!

- Caminito de ausencia:
¿Dónde me llevarás?
- Te llevaré muy lejos de tu dueña ...
- Más lejos que ahora mismo?
- Mucho más ...

- Y dime: ¿hastas mi dueña
por fin me tornarás?
- Es preciso que vuelvas, es preciso ...
- ¿Y volveré muy pronto?
- Volverás.
... (continúa) ...

DELIO PANIZZA
("Letanías de ausencia")
"E. Ríos Cantada", de L. A. Ruiz
Antología Iconográfica 1955

2011-01-21T11:52:00.000-08:00

DESTINO DE ISLAS Y PÁJAROS

¡Entre Ríos!
Tus aguas te signaron
un destino de isla,
pero tu corazón de pájaro
te dio la maravilla
de buscar horizontes,
trascender la provincia.
Y tendiste tus puentes.
ganando la partida
a esa savia nutriente
que lame tus orillas,
que fluye vena abierta,
te nombra y te aísla.
El hombre tiende lazos de amor,
de costa a costa ...
y surge el intercambio
del pájaro que anidas.

ZUNILDA GUTIERREZ
"Revelada en el alba"
Cuaderno del Señalero Nº 37
El Tren Zonal Nº 151
enero 2011, Paraná

2010-12-15T12:50:00.000-08:00

LOBITA y yo les deseamos Feliz Navidad y próspero Año Nuevo a todos nuestros lectores. Deseando Paz y Armonia entre todos los seres que habitamos la Tierra.

Marta L. Pimentel Álvarez

Paraná, 16 de diciembre de 2010.-

2010-11-26T14:49:00.000-08:00

COPLAS

1

Entre Ríos, tierra buena
para el amor y el cariño.
Y para olvidar las penas,
Entre Ríos, Entre Ríos.

2

¡Ay!
Cómo me arrancas suspiros,
Gualeguay.

3

De Paraná vengo,
y a Paraná, voy:
Camino el camino
de mi corazón.

4

Te bautizaron Matanza.
¡Qué mal te quedaba el nombre
tierra de trigo y calandria!

5

Caí, rodé, flor de ceibo,
de la barranca hacia el río.
Era una lágrima roja
mi corazón desprendido.

6

Cuando se sufre se canta;
se canta por no llorar.
las calandrias montieleras
me han enseñado a cantar.

Gaspar L. Benavento
Entre Ríos Cantada
de Luis A. Ruiz

2010-11-03T13:46:00.000-07:00

Primavera

Mientras la mariposa se detiene
un instante preciso y tembloroso
y sigue y para y sigue sin reposo
entre las flores que el verdor sostiene,

el ojo que la mira también tiene
temblor y exactitud y vuelo hermoso
y repite en su espejo el mismo ocioso
vivir así de cosa que va y viene.

Pero esa precisión estremecida
que elige y tiembla pero al fin elige
y es impulsada a abandonar su objeto,

es la verdad eterna de mi vida,
es lo que ahora digo y siempre dije.
Y tiembla y toca y vuela mi soneto.

Luis Sadi Grosso

SADE Filial Paraná,

leído, jueves 28 oct.2010.-

2010-10-14T16:17:00.000-07:00

LA VUELTA AL HOGAR

Todo está como era entonces:

la casa, la calle, el río,

los árboles con sus hojas

y las ramas con sus nidos.

Todo está, nada ha cambiado,

el horizonte es el mismo;

lo que dicen esas brisas

¡ya otras veces me lo han dicho!

Ondas, aves y murmullos

son mis viejos conocidos,

confidentes del secreto

de mis primeros suspiros.

Bajo aquel sauce que moja

sus cabellera en el río,

largas horas he pasado

a solas con mis delirios.

Las hojas de esas achiras

eran el tosco abanico

que refrescaba mi frente

y humedecía mis rizos.

Un viejo tronco de ceibo

me daba sombra y abrigo,

un ceibo que desgajaron

los huracanes de estío.

Piadosa una enredadera

de perfumados racimos,

lo adornaba con sus flores

de pétalos amarillos.

El ceibo estaba orgulloso

con su brillante atavío,

era un collar de topacios

ceñido al cuello de un indio.

Todos aquí me confiaban

sus penas y sus delirios;

con sus suspiros las hojas,

con sus murmullos el río.

¿Qué triste estaba la tarde

la última vez que nos vimos!

Tan sólo cantaba un ave

en el ramaje florido.

Era un zorzal que entonaba

sus más dulcísimos himnos,

¡pobre zorzal que venía

a despedir a un amigo!

Era el canto de las selvas,

la imagen de mi destino,

viajero de los espacios,

siempre amante y fugitivo.

-¡Adíos! - parecían decirme

sus melancólicos trinos.

¡Adíos, hermano en los sueños!

¡Adíos, inocente niño!

¡Yo estaba triste, muy triste!

El cielo oscuro y sombrío,

los juncos y las achiras

se quejaban al oírlo.

Han pasado muchos años

desde aquel día tristísimo;

¡muchos sauces han tronchado

los huracanes bravíos!

Hoy vuelve el niño hecho hombre,

no ya contento y tranquilo,

con arrugas en la frente

¡y el cabello emblanquecido!

Aquella alma limpia y pura

como un raudal cristalino

es una tumba que tiene

la lobreguez del abismo.

Aquel corazón tan noble,

tan ardoroso y altivo,

que hallaba el mundo pequeño

a sus gigantes designios.

¡Es hoy un hueco poblado

de sombras que no hacen ruido!

¡Sombras de sueños dispersos

como neblina de estío!

¡Ah!, todo está como entonces,

los sauces, el cielo, el río,

las olas - hojas de plata

del árbol del infinito.

Sólo el niño se ha vuelto hombre,

y el hombre tanto ha sufrido,

que apenas trae en el alma

la soledad del vacío.

Olegario Victor Andrade (1841-1881)

"Entre Ríos Cantada" - 1955 -

de: Luis Alberto Ruiz -

2010-09-23T15:38:00.000-07:00

Fui al río ...

Fui al río, y lo sentía

cerca de mí, enfrente de mí.

Las ramas tenían voces

que no llegaban hasta mí.

La corriente decía

cosas que no entendía.

Me angustiaba casi.

Quería comprenderlo,

sentir qué decía el cielo vago y pálido en él

con sus primeras sílabas alargadas,

pero no podía.

Regresaba.

- ¿Era yo el que regresaba? -

en la angustia vaga

de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.

De pronto sentí el río en mí,

corría en mí

con sus orillas trémulas de señas,

con sus hondos reflejos apenas estrellados.

Corría el río en mí con sus ramajes.

Era yo un río en el anochecer,

y suspiraban en mí los árboles,

y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.

¡Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

JUAN L. ORTIZ

(El Ángel Inclinado, 1938)

"Entre Ríos cantada" - 1955 -

Antología Iconográfica

de Poetas entrerrianos.

de: Luis A. Ruiz -

2010-09-23T15:14:00.001-07:00

Las amadas muertas

Tengo mi corazón lleno de cruces:

una por cada amada.

Selva de cicatrices,

camposanto de amores y desgracias.

En las veladas tardes

una mujer mira las lápidas

donde se apagan nombres fallecidos:

Elvira, Soledad, Elena, Laura.

A ella le tiembla el corazón

por las mortajas,

y para que el olvido no les duela

les deja la flor de una lágrima.

Una confidencia misteriosa

le hacen las enterradas

sobre el inmenso corazón del hombre

que en paz las tiene sepultadas.

(Otra vez se estremece

y sus ojos se apagan.

Pero si tiene algún desasosiego,

rasgará la guitarra.

Porque la amada viva que visita

las tumbas de las viejas amadas,

suele aromar de música las tardes

y llenarlas de gracia).

Ella es la amada única,

la inmortal bien amada.

Yo la dejo vagar entre esas cruces,

y la dejo llorar sobre esas lajas.

Ella es la carne viva del amor,

que no corrompen penas ni lágrimas.

Nunca pondré por ella una muesca en el corazón

ni escribiré su nombre en una lápida.

Pasé a través de muchos desamores

llevando la promesa de encontrarla.

Cien rostros de mujeres

me anunciaron su rostro de muchacha.

No se puede morir. No puede irse de este mundo

si no es conmigo. Es como mi alma.

Desde antes que Dios fundara el tiempo

uno hacia el otro caminaba.

LUIS ALBERTO RUIZ

"Entre Ríos Cantada"

Antología Iconográfica

de Poetas Entrerrianos

Edic. A. Zamora - 1955 -

2010-09-21T14:30:00.000-07:00

La soledad me llama despacito.
Y en el silencio de una voz que llora
yo me siento llegar al infinito.
No es ocaso ni es sombra ni es aurora,
y tiene obscuridad, pero incolora.
No hay pájaro que vuele ni que cante
no hay ángel que me lleve como antes
de la mano o la sien. No hay nada, nada,
pero todo está aquí en su voz, callada.

ANA TERESA FABANI
"Nada tiene nombre y otros poemas"
Colecc. Homenajes - 1999 -
Editorial Entre Ríos

2010-09-21T14:08:00.000-07:00

Crece la luz y crece la mañana
sobre el párpado leve que ha dormido.
Y en el sueño en que apenas se ha creído
deja de conocerse el alma vana.
Ya no se resucita, ni se tiene
la sensación del ala, ya no viene
un ángel a mirar mi pensamiento.
Apenas tiembla el alma en todo eso.
Apenas, pero es ella lo que siento.
Se me va ya, y la luz con suave peso,
lo va empujando al ángel por el viento.

ANA TERESA FABANI (poeta)
"Nada tiene nombre y otros poemas"
C. del Uruguay - Colección Homenaje -
Editorial Entre Ríos - 1999 -

2010-09-21T14:01:00.000-07:00

Sólo el ángel que nunca se ha dormido
está en mi corazón pero callado
como si fuera un pájaro acostado
sobre las hojas secas de su nido.

Apenas como el aire, como el viento,
como la flor será, pero lo siento
cuando el dolor se rompe en mi costado.

Hoy sólo se ha quedado el ángel mío.
Y nada más sabrá. Sobre la arena
su sombra ya será la sombra apenas
de una nube que pasa sobre un río.

ANA TERESA FABANI
"Nada tiene nombre y otros poemas"
pág.51 - Edit. E. Ríos - 1999 -

2010-09-07T15:53:00.000-07:00

Este mediodía de ...

Este mediodía de
primavera es una brisa.
Una brisa sólo es.
Como una niña la luz
con el aire está jugando.
Y es un cariño también.
Mejor: parece un amor
místico que a las cosas
en transparencia disuelve
de un ardor dulce y extático.
Este mediodía de
primavera es una brisa.
El río se lleva un
sueño puro por los campos.
Sueño de pájaro y de
niño, que los prados abre,
hacia dónde, hacia dónde?
Un poco de muerte busca
porque este momento es
la angustia eterna, perfecta.

Juan L. Ortiz
"El agua y la noche" (1924-1932)
Colec. Homenaje Edit. Entre Ríos

2010-08-06T12:34:00.000-07:00

XII

Por vos
desfallecen hambrientas mis pirañas
renacidas al fin entre mis vísceras
después de tanta protohistoria piel abajo.
Por vos
asesiné mi ángel bastardo,
y ya en el túnel luminoso de tus ojos
engendré con mi esperma este de ahora,
tan nuevo, tan disímil y glorioso
que no existe ningún nombre que lo nombre.
Por vos
duermo cubierto de plumajes,
puedo llegar a Dios cuando te nombro
y amanezco iluminado y victorioso
coronado de azúcar y septiembres.
Por vos
me incorporé en el ataúd de los olvidos,
me reconstruí pedazo por pedazo;
hice con los escombros una gruta
donde a la luz de la antorcha que he encendido
me retiene tu imagen cuando partes
después de reflejarse en tu mirada.
Por vos
me constituí en un Zeus de mariposas,
me derramé dormido sin tenerte,
me encandila hoy la noche aunque me faltes,
me transitan carnívoras hormigas
siempre insaciables de tu tibieza nacarada.
Por vos
hoy el círculo gira y nos confunde;
nos convirtió de pronto y sin consultas
en la perfecta esfera que soñamos,
y apenas si la realidad nos roza
desde el exilio triunfal que le impusimos,
mientras giramos fusionados
alrededor de un solo ángel que nos mira;
sus ojos son tus ojos,
sus ojos son los míos.
Por vos
ya no sé quien es quien,
ni desde cuando.

XVIII
Yo quiero que me trague tu marea,
disolverme en la sal de tus rompientes,
para después resurgir de tus abismos,
y respirar tu aliento a bocanadas
y transformarme en la flor de tu fragancia
y hasta la extenuación
volver a sumergirme entre tu boca
como una estrella desertora a su galaxia.
Quiero tu devoción de astros y gaviotas
cada vez que me sumerjo entre tus ojos,
cada vez que la caverna de tu boca
me lleva de la mano al Paraíso,
mientras como un cometa trashumante voy dejando
una estela de luz sobre tu espalda.

ORLANDO RÉBORA (poeta)

Gualeguaychú - Entre Ríos

(poema enviado por el autor)

2010-07-01T16:18:00.000-07:00

HOMENAJE A LUIS MARIA SOBRÓN

La muerte
en la otra orilla
era mi muerte.

Desgajada de un álamo
me amparaba, expandía
sus hojas y sus ramas
en raro sortilegio,
a un universo de cumbres
que indefenso me miraba.

No era el rostro de la desierta ladera,
era la sed del lago
que no resistió
la mutación de mi alma.

Luis María Sobrón (poeta marplatense por amor)
"Estado de vigilia" - Edit. Vinciguerra-2009-

- don Luis, le debía ésta lectura y ésta entrega,
aún ando corriendo a la muerte y no la alcanzo,
¿será que me escucha? - Marta -

2010-07-01T16:04:00.000-07:00

Somos delirio

que muere

en tierra de linos

del desierto herido.

Somos precipicio y niebla

en alas agostadas por vientos del ocaso

que redimen la certeza.

Somos la verdad de territorios

en la adentritud del misterio;

ritual de primavera

en el ocre infinito del infierno

y en el profundo azul del cielo.

Somos selva en el cemento.

Desolados por el dolor y el olvido,

se apodera

del pensamiento

el dolor de la partida.

Luis María Sobrón (poeta entrerriano)

- Nunca somos olvido en la memoria de los amigos,

en la memoria del poema transversal,

en el alma inmortal, don Luis María - Marta L. Pimentel Álvarez

2010-07-01T13:44:00.000-07:00

Oh, bello otoño

cómo me invades, creas enigmas

que embriagan mi alma

para devolverle su voz.

Dorado tu esplendor de cúpula

elevas mis ojos

al cristal azul de la noche.

Oh, bello otoño

no abandones mi ser

no permitas que tus pájaros

dejen de hablarme

en la agonía lenta del crepúsculo

que con dolor percibo.

Oh, bello otoño

la soledad del blanco papel

me incita a vivir te en el poema.

Soy hoja viviente

que también muere en el poema.

"Estado de vigilia" - de Luis María Sobrón

Edit. Vinciguerra - dic.2009-

2010-06-29T14:36:00.000-07:00

A la memoria de

Luis Maria Sobrón

La gente que se va y no vuelve
Vuela cual mariposa, o perfume,
vive a la intemperie, ni el frío ni el calor
le significa la muerte. Camina por las calles.
Voces en el follaje. Y de repente,
sopla versos en los oídos ésa gente
Que se va y no vuelve.

Marta L. Pimentel Álvarez

Paraná, 13 de junio 2010.-

2010-06-11T14:43:00.000-07:00

Luz de provincia

Un fresco abrazo de agua la nombra para siempre;
sus costas están solas y engendran el verano.
Quien mira es influido por un destino suave
cuando el aire anda en flores y el cielo es delicado.

La conozco agraciada, tendida en sueño lúcido.
Da gusto ir contemplando sus abiertas distancias,
sus ofrecidas lomas que alegran este verso,
su ocaso, imperio triste, sus remolonas aguas.

Y las gentes de ahora, que trabajan su dicha,
los vistosos linares prometiendo un buen año,
las mañanas de hielo, los vivos resplandores,
y el campo en su abandono feliz, hondura y pájaro.

Las voces tienen leguas. Apartadas estancias
miden las grandes tierras y los últimos cielos,
y rumores de hacienda confirman lo apacible,
y un aire encariñado, de lejos, vuelve al trébol.

Gracia ordenada en lomas y en parecidos riachos.
En su anchura, porfían los hombres con la suerte,
y esperan suave fronda y unas tardes eternas
y los dones que piden a los cielos rebeldes.

Preparando cada uno los colores del campo,
capaz el brazo, justa la boca, el pecho en orden.
Para el ganado buenos pastajes y agua libre,
creciendo en paz la bestia, la tierra dando al hombre.

Lindo es mirar las islas. Una callada gente
en cuyos ojos nunca se enturbia el claro día,
atardece en sus costas o cruza con haciendas,
dichosa en la costumbre y en la amargura, digna.

La vida, campo afuera, se contempla en jazmines,
o va en alegres carros cuando perfuma el trigo
cortado, cuando vuelve la brisa a trenzas jóvenes
y el ocio, en la guitarra, menciona algún cariño.

Se puede, es un agrado, saludar la esperanza.
que suele quedar sola, y los medidos actos
del hombre que se afirma con la reja en la escarcha
o rige noche y día la marcha del ganado.

Cruzan como dormidos los troperos, al paso,
tras largas polvaredas; vuelven de las tormentas,
de los bañados cuando la provincia es del viento,
de unos campos ardidos por la luz veraniega.

Leguas, y en ese brillo la torcaz y el aromo,
pausado el movimiento del otoño flotante,
y luego auroras de agua, temporadas de sombra
y el tedio hacia las tardes que los vientos deshacen.

El inconstante cielo, las plagas vencedoras,
los nacientes sembrados que empiezan la alegría,
los anhelos atados a un destello del campo,
el riesgo, siempre hermoso, y el valor que no brilla.

Las revueltas de las manadas que arrecian libremente,
y después la incansable dulzura, la honda calma,
y el esplendor desierto donde se abisma el pájaro,
donde se pierde el claro vivir de las estancias.

Es bueno ver los hombres, allí, alegres de campo,
rigiendo altos motores, sudando entre las parvas.
Estas gentes descifran su futuro en el cielo,
y sus mansas acciones confirman bestias y albas.

Conocen duras penas y alguna vez la dicha,
entienden las tormentas, las promesas del campo,
los soles y los tímidos modales de esa tierra
de ocioso color suave. (La he mirado despacio.)

Cariñosas distancias, favores del silencio,
poblados que hacia fuera relucen en jardines,
unas casas extremas y solas frente al llano,
cercos de fronda, huraña dulzura de unos lindes.

La siesta es un arrullo cansado en esa fronda
donde otra vez aquieto mis tardes de luz viva.
Rosas proporcionadas al poder del verano,
convocando muchachas aclaran más el día.

Por los pueblos, abiertos en yuyales que apuran
la campaña y la noche, lentas almas rehacen
unos sabidos rumbos que igualan toda suerte.
Sólo cambian los cielos y unos crespos tapiales.

Calles de intimidad sin nadie, olvido y sol,
y siempre unas bandadas atristando el oeste,
y ese vals en retreta, pobre encanto en la noche:
nos busca su florido pesar, su voz nos quiere.

Cuando el aire se duerme, llega un rumor de juegos
del arrabal, o acaso de unos queridos años;
y claras van entre árboles despaciosas mujeres,
festejando colores, arreglando algún gajo.

Busca cielo y riberas el ocio del domingo.
Conozco esas mañanas populares y agrestes.
La soledad se aviva de remos, de agua en fiesta,
y, esperanzando mozas, se lucen los jinetes.

La flor de la glicina sobre quietas morochas
miré en las hondas quintas. Allí una luz incierta
reposa, y por sonoros maizales llega el viento
con el rumor quebrado de lejanas haciendas.

El ocaso desgana las voces, y algún hombre
queda en la brisa pura, bajo el cansado cielo.
La vida se apacigua contemplando la hora
distraída sobre aguas, sembrados y altos ceibos.

La tarde, ausencia y fuego, se pierde en los arroyos:
y allá están, los he visto, unos lacios juncales
que agravan de sombría delicia y de secreto
el verdor extendido, la dulzura incansable.

Estos serenos campos fueron selva y ternura
de cantos extrañados en los días sin hombres.
Después, las almas libres; me acuerdo que pasaban
con haciendas cerriles o ganaban los montes.

He vivido en las costas y anduve un año entre islas.
Las crecientes traían animales extraños
y la grata zozobra de escuchar agua brava
entre el clamor extremo de los campos ahogados.

Mecido cielo de árboles, luz de mi tiempo: vieron
la suerte de mi gente. Yo estaba y lo querido.
Nuestro culto y nuestro ánimo era un hombre de afuera.
Las frondas encerraban el vecindario antiguo.

Perdido pueblo, noches de ladridos y viento;
por los ranchos lejanos, miserables canciones,
el alba entre campanas y los mojados carros,
calles de luz más sola, la plaza como un bosque.

Con buen tiempo llegaban las noticias del campo
que animaron tertulias de señores felices
y un pájaro bastaba para alegrar el pueblo.
Luz agreste y cantada, la vida entre jazmines.

Recordando mi casa y unos queridos años
digo: era el agua próxima rumor en la roldana,
llegaba algún dichoso, las fiestas nos juntaban,
nuestro padre salía temprano a la campaña.

Tuvimos un gran árbol, para un barrio su efluvio.
Adentro iba una voz disponiendo esplendores
y en los patios duraba la sombra de los nuestros…
Entonces, los regalos venían de los montes.

La dicha entretuvimos mirando unas amigas.
Lentas, bajo sombrillas de colores, llegaban
a pasar con nosotros un cariñoso día
de manos ocurrentes y flores visitadas.

Son recuerdos. Ese árbol queriendo todo el patio,
aquellos que no vuelven a su sombra, otras voces,
las tardes que venían oliendo a campo. Lejos
quedaron, en la vida reservada de entonces.

Me alegré de jinetes que entraban siempre al alba.
Vi esquinas resignadas a un caballo y a un poste,
luz de rosales, calles con lunas más cercanas.
También vi guitarreros borrachos en la noche.

De lejos, en las fechas respetadas, venían
paisanos que orillaban las alegres reuniones.
Llegaban de los montes a embravecer las fiestas,
la mirada filosa y el destino en las voces.

Una vez se miraron y se entendieron dos hombres.
Los vi salir borrosos del camino, y callados,
para explicarse a fierro: se midieron de muerte.
Uno quedó; era dulce la tarde, el tiempo claro.

Yo saludé varones sufridos que agrandaron
los confines riesgosos de una hirsuta provincia.
Tras la hacienda bravía o en los montes quedando,
vivieron sin asombros sus penas y delicias.

El campo se ofrecía misterioso, y sus hombres
ganaron soledades, removieron la gracia
descuidada y ociosa de unas tierras tupidas,
la luz extraordinaria y ociosa de otras albas.

He cruzado sus leguas de alta fronda, y recuerdo
un sosiego de estancias perdidas en la dicha
y tormentas de pájaros obedientes al alba.
Era un agrado estarse contemplando esa vida.

En ceibales y costas quedan rumores de antes
y viene hasta mis noches como una queja antigua.
Persiste un rudo encanto que me despeja el alma,
entre arroyos ocultos y en las calladas islas.

Los ocasos devuelven al ayer. Reconozco
luz de una tarde mía en las tardes de ahora.
Otra vez me convidan los silencios del campo
y un confín oscilante de linos me recobra.

Alabo estas distancias, que imperan con dulzura
y dicen que el olvido, bajo su fronda, es suave.
Suelo buscar, gustoso, su paz consecutiva,
sus aguas remolonas, su octubre, sus maizales.

Aquí un desamparado valor mueve a los hombres
desde la luz primera, que impone la hermosura.
Hay brazos que renuevan los colores del campo,
y destinos que en soles y nublados se buscan.

Hablo de mi provincia. Vuelvo a querer sus noches,
sus recias claridades y sus albas de hielo.
Miro el cauce anchuroso de sus almas iguales,
su resplandor de espigas y su varón sereno.

De nuevo me convida la mansa luz agreste,
y el rocío en los huertos que guardan la frescura.
Me ofrezco a unos lugares de follaje y silencio,
al escondido tiempo de las quintas profundas.

Otra vez nos conducen las tardes pueblo afuera.
Por las costas cercanas –uno ausente- nos vemos
en los pastos tirados, sin apuro remando…
Suelo volver del monte, perdido, un grito espléndido.

Yo soy una alabanza de esa fronda que ampara
un vivir agraciado de secreto y sin mundo.
En su hondura, mi paso libre de horas, absuelto,
y en calles que se pierden junto a los campos mudos.

Vuelvo a mirar confines de abandonada gracia,
pueblos fieles al gesto de antiguas gentes muertas,
y piadosos lugares que halagan el recuerdo,
por donde se alejaba mi pena paseandera.

Vuelvo a ser de las noches, que hondamente me han visto.
Me acompaña una brisa de campo en esas horas,
cuando busco la extrema quietud, ruinosas tapias
y calles semejantes a mi destino, y solas.

Conozco unos lugares que enternecen mi andanza
y donde la provincia ya es encanto sin tiempo.
Frondas, callados pueblos, suaves noches camperas.
Soledad, hermosura: frecuencias de mi pecho.

Vuelvo a cruzar las islas donde el verano canta,
y un aire enamorado de esa extensa delicia
en cuya luz diversa y en cuya paz se anuncia
la querida, la tierna, la querida provincia.

Larga dulzura creada para entender la dicha,
durable rosa, quieto fervor, gajo de patria.
¡Qué mansa la presencia de la brisa en sus tierras!
¡Qué sonora en mi pecho la efusión de sus aguas!

Dulzura, sí, llaneza cordial, grato sosiego,
amplitud primorosa y honor de la mirada.
En su anchura, el olvido reconoce a los suyos,
y en su tierno abandono mi persona se aclara.

¡Qué vistosas se ponen sus leguas cuando el aire
perfuma, y la tarde alza como dormidos velos!
Yo pondero esos campos, los nombra el afectuoso.
Mi corazón es dádiva de su amable silencio.

Siento una luz absorta y unos muertos rumores;
reconozco este ocaso perdido en los trigales,
y fuera de los años miro su gracia inmóvil,
su delicado fuego sobre los campos graves.

Luz absorta que viene del pasado, y me acerca
unos rostros, un pueblo y esa fecha rezada
en que anduve más solo por los patios silvestres...
(Un Septiembre elogiado con glicinas, estaba).

Este ocaso confunde mis tiempos. Vuelve un canto
siempre dulce. La dicha se parece a esta ausencia.
Quedo en la brisa, tierno de campo, libre, oscuro.
Una vez yo pasaba silbando entre arboledas.

(Conocimiento de la noche -1937)

CARLOS MASTRONARDI (poeta)

Poema extraido de la Antología de

Jorge Calvetti - Edt. Eudeba-1966-

2010-06-10T14:41:00.000-07:00

RESPUESTA

Anoche escribió usted ese poema
Que trajo a mi mente alfarerías
De la cual mis manos no sabrían
Hacer mejor ni programar pudieran,

Es usted, un ejemplo si quisiera
A las generaciones de jóvenes hambrientos
Con catorces endecasílabos y una pluma
Da un paso, señor, al firmamento

Qué milagro de gozo si quisiera,
siendo usted, señor de los sonetos,
vivir eterno donde viven los poetas,

que la niñas y los niños describieran
esos versos que en noches lo desvelan
y son estrellas perennes en el cielo.

Marta L. Pimentel Álvarez (poeta)
inédito, dedicado al sonetista
Rodolfo Leiro, 18:30hs, jueves,
10 de junio de 2010, Paraná, E.Ríos

2010-05-27T14:24:00.000-07:00

Apuntes para cerrar el cielo

¿Es la apariencia un cielo inadvertido aún?

Rastros y caminos, en los que la memoria puede encontrar la dicha.

Desde mi pueblo brota el recuerdo y se hace flor.

Transparencia que el aire ha denegado.

Camino por abril y soy ajeno a la ciudad.

He tomado este cielo como préstamo

y soy aquel caballo que pasa cada tanto inadvertido.

Siempre inadvertido, jugando con abril en los arroyos.

Martín Carlomagno (poeta)

"Apuntes sobre el cielo de Abril"

Edic. Jovenes Poetas Entrerrianos

Tráfico de Arte - 2007 -

2010-04-29T15:31:00.000-07:00

OCTUBRE 1986

a Carlos Alberto Álvarez

Tengo la voz sin oro esta mañana

y el lápiz sin azul. Se me ha caído

de las manos la rama con el nido...

un niño triste que oye las campanas

y ve el jacarandá que ha presentido

la sombra de su hermano y ha querido

darle la flor más lila y más temprana.

Tengo la voz sin oro y en arenas,

pero esta orilla se ha quedado llena

del río que pasó. Y agua que hereda

azul es barca al mar y golondrina.

Me dejaste una gota cristalina:

yo regaré con ella una arboleda.

JUAN MANUEL ALFARO (poeta)

"Sonetos" Ediciones Comarca

Paraná - 2007 -

2010-04-29T15:25:00.000-07:00

MI LUGAR

Yo me apego a la tierra en que he nacido,

aquí están mis recuerdos y mis sueños,

aquí creció la sed de mis empeños

y aquí seré feliz o habré perdido.

Para vivir prefiero lo querido,

mi gente y mi ciudad, que son mis dueños,

el fuego del hogar ardido en leños

como arde el corazón, cuando está herido.

Aquí aprendí a querer, aquí he cantado,

aquí también sufrí y aquí he llorado

como el niño que fui, de cara al río.

Por eso no me voy, porque no puedo,

porque éste es mi lugar y aquí me quedo;

otro será mejor, pero éste es mío.

JULIO FEDERIK (poeta)

"Sonetos"

Ediciones Comarca - 2007 -

2010-04-29T14:35:00.000-07:00

UN GRANO DE MAIZ

Un grano de maíz es cosa seria:

nutre al rico, desloma al infeliz,

y a muy buen precio se coloca en feria.

Sin embargo - bellezas del país -

¡cuánta gente hay que vive en la miseria

por cultivar un grano de maíz!

DETERMINISMO

Si hundo a veces la mano en la tierra

y alzo el negro terrón polvoriento,

tan minúscula cosa me siento

que en él todo mi cuerpo se encierra.

¡Es que el hecho institivo me advierte

por la voz de la entraña dolida,

que él es númen creador de mi vida

y elemento integral de mi muerte!

SIGNO

Distinto, junto al trigo;

distinto, bajo el sol;

distinto entre caballos

y el aire agricultor.

Distinto, sí, distinto

como yo mismo soy:

un haz de patria al hombro

y agrario el corazón.

LA INMORTALIDAD POÉTICA

DE JOSÉ EDUARDO SERI,

de Orlando Britos - Selección de Poesías

Universidad Nac. de E. Ríos

Poemas de "El paisaje y el hombre" (1932/53)

2010-04-05T16:24:00.000-07:00

Cancioncilla de otoño

Yo soy como Entre Ríos,

la del felíz otoño,

abril de los diamantes,

mayo de plata y oro,

Más que la primavera

es el abril, dichoso,

serenidad, dulzura,

frescura y abandono.

Más que el octubre inquieto

es nuestro mayo, hermoso;

cristales y rocíos

y azul y plata y oro ...

Viene sabiduría

junto con el otoño;

la vida apaciguada

descubre su tesoro.

Su miel acendra el alma;

la soledad, en torno

del alma, es un fecundo

silencio luminoso.

Las rosas son más puras,

miran mejor los ojos;

es claro el pensamiento

y el sentimiento es hondo ...

Una canción quisiera

del más fino decoro;

zarcillos de rocío

temblando en los pimpollos.

La simple cancioncilla

que es fugitivo elogio;

tejido de armonías

que se deshace pronto ...

¡Para ensalzar la pulcra

condición del otoño!

Andrés Chabrillón (poeta)

"Por mitades con la muerte"

Colecc. Homenajes

Edit. Entre Ríos - 1995 -

2010-03-30T16:43:00.000-07:00

Jardin

Aire vidriado al sol el sol difunde

por el raro jardin que oigo a tu paso.

El sol desnudo en tu desnudo brazo

muerde la luz más tersa y te confunde.

Fiel mujer esperada, con la rosa,

fiel mujer que esperabas, con la brisa

cálida en que la rosa se desliza,

la rosa erguida que en luz reposa.

El aire de diamante y tu vestido

morirán en la sombra y la nativa

luz de tu cuerpo será rosa viva.

Y tarde, un oro antiguo para verte

buscará en tu cabello difundido

guerras de amor donde haya hermosa muerte.

Alejandro Bekes (poeta)

"Camino de la noche"

Premio Fray Mocho 1987

Ed. Entre Ríos

2010-03-30T16:15:00.000-07:00

Relámpago

Si es tormenta o fantasma de tormenta

lo que sacude así las altas ramas,

no sé: viento voraz, mística llamas

la enrarecida atmófera alimenta.

Late en el miedo, pulsa en el asombro

ciego mi corazón; la noche sabe

algo que no descifro, y hay un ave

cuyo suave volar sufro en el hombro.

Ardo solo, oh pavor, ardo pausado;

la vereda me ausculta enardecido,

me delata la calle: ardo dormido

como la absorta brasa en la penumbra.

En la ciudad siniestra me deslumbra

sólo una claridad: la del pecado.

Alejandro Bekes (poeta)

"Camino de la noche"

Premio Fray Mocho 1987

Edit. E. Ríos - 1989

2010-03-30T15:58:00.000-07:00

Sinfonia inconclusa

Te encontré como si hallara un pétalo

colgado del silente misterio de los eucaliptos

caminabas sin pasos ni palabras

en el refugio inmaterial de un verbo

tenías un poemario entre las manos,

entonces, permanecían bajas las contelaciones,

y te asomabas al balcón de tus pupilas

sin pedir un refugio a la vida y al sueño

ni siquiera a los espadachines de los lirios,

inconclusa sinfonía la del amor

se ahogaba entre mis páginas

la inefable verdad de los suspensos.

Nélida de Allegro (poeta)

"Intramuros ..."

Edic.Colmegna - 1985

2010-03-30T15:47:00.000-07:00

Noche de estio

La noche cayó a plomo

Sobre los mismos árboles que duermen abrazados.

Y pájaros sin luz

cantan sus silencios sobre las fuentes luminosas ...

Un ensayo de Chaplin no concluído

mi hijo y mi hombre: mi sombra

van y vienen tomados de las manos.

La noche está imperando,

amo las sombras de los dos

muerta de sol, y borracha de fuentes de colores

son una sola sombra de mis presentes y mañanas,

dos en una deambulan por mi sangre

iluminada por una nueva voz

que apenas si conoce las palabras y la nada ...

Una mano fuerte acaricia mi nuca

la almohada yace húmeda como las fuentes

ahora todo duerme

la noche por la casa

cansada se resbala

el regazo tibio me contiene despierta.

Nélida de Allegro (poeta)

"Intramuros ..."

Edic.Colmegna - 1985

2010-03-15T16:42:00.000-07:00

FATALMENTE

Y sé que estoy herido desde siempre;

y la razón maldice a quien me ha herido.

Pero, es el corazón el que no miente;

y el corazón me dice: paz y olvido.

Mas, ¿en dónde buscarte paz ausente?

¿Dónde enterrar recuerdos para olvido,

si todo mi dolor es ser consciente,

y el mayor atavismo haber nacido?

Felix García (poeta)

"Caminantes ..."

Edic. Jueves de Letras

(2010)

2010-03-15T16:14:00.000-07:00

ÁRBOL SECO

¡Perdóname!...

simiente que no fuiste,

la crueldad suprema

de negarte

la concreción vital

que tú quisiste;

es que no he querido

que vivieras

lo que yo viví,

ni en donde lo he vivido.

Quise cortar la rama de mi sangre;

el gajo de la esencia de mi estirpe;

para irme secando (poco a poco)

hasta el instante en el que expire.

Y en el momento de morir;

(que ha de cumplirse

a plazo fijo),

yo no he de pervivir:

ni en el hijo de mi semen,

ni en el semen de mi hijo.

Felix Garcia (poeta)

"Caminantes ..."

Edic. Jueves de Letras

(2010)

2010-03-09T13:08:00.000-08:00

SEÑOR

"He sido, tal vez, una rama de árbol,

una sombra de pájaro,

el reflejo de un río ... " J.L.O.

Señor

esta mañna tengo

los párpados frescos como hojas,

las pupilas tan límpidas como de agua,

un cristal en la voz como de pájaros,

la piel toda mojada de rocío,

y en las venas,

en vez de sangre,

una dulce corriente vegetal.

Señor,

esta mañana tengo los párpados iguales que las hojas nuevas,

y temblorosa de oros,

abierta y pura como el cielo el alma.

Juan L. Ortíz (poeta)

"El agua y la noche"(1924-1932)

Edit. de Entre Ríos - Colecc.Homenaje

2010-03-04T14:46:00.000-08:00

DEUDAS SIN FIN

(A mis alumnos desaparecidos. A Gustavo Lambruschini.)

Cuando era la Patria,

me decías,

y yo pensaba en ellos,

en aquellos muchachos del Colegio,

que aún no sabemos dónde,

en qué lugar, a qué hora,

un miércoles o un jueves de qué fecha

dejaron su esqueleto, su último recuerdo,

su agonía, qué les pasó aquel día,

qué jornada vivieron

qué imagen fue la última,

la de un fusil canalla, las campanas

del pueblo, el rostro de la madre

los campos argentinos, la puerta

de la casa, aquel patio del fondo…

Cuando era la Patria,

me decías,

y yo pensaba en ellos,

su pupitre, el libro de lecturas,

los discos, la guitarra,

lo que amaban entonces

con ojos de estudiantes.

Cuando era la Patria

ellos fueron el último bocado de la Patria.

Marta Zamarrita (poeta)
Paraná – E. Ríos –

2009-12-11T13:36:00.000-08:00

A la memoria de Benjamín Moloise
Poeta y dirigente negro de Sudafrica,
Quien fuera ahorcado en la prisión
Central de Pretoria, el 19-X-85, a pesar
de las apelaciones internacionales.

MUERTE DE UN POETA

¡Johannesburgo!
¡Johannesburgo!
¡¿Por qué ahorcas a un poeta?!
Se va tu tierra cubierta en sangre,
De la armonía de un Dios, secreta.

Oye, Pretoria,
Te estás hiriendo con plumas y versos.
Toda la Tierra te ha reclamado: ¡No a la horca!

Moloise tiene razones humanas que tú, no entiendes.
Te has cegado tras los llamados de Continentes.

¡Pretoria!
¡Vieja Pretoria de minerales
Supera el pánico!
Allí, mañana, llorarás en vano
El cuerpo negro que hoy insultaste.

¡Hombre de color,
Ríe, entonces, no es violencia la eternidad!
¡Benjamín vino a probarle al mundo su libertad!

MARTA L. PIMENTEL ÁLVAREZ
“Desde todos los cielos” –pág.33 –
Imp. Punilla-agost./95

2009-12-07T12:22:00.000-08:00

A siete metros ...

a Carlos Fuentealba

¿Qué dicen las palabras?
¿Qué nos dicen?
Trasmutan en latidos tempestuosos,
en respiración apretada a la angustia.

No puedo comprender todo el espanto,
no puedo reaprender sobre la parca.
Recibir impune la noticia
que terrible y audaz nos da la cara.

Un docente
ha muerto en plena calle,
a media cuadra de mí,
a media alma.

Un sueño, un proyecto, un compromiso,
un deseo de amar, otra palabra.
Un trabajador
murió, hoy fusilado.

Por la si razón que se impone con las armas.
A quemarropa troncharon su sonrisa.
A quemarropa tendrá nuestra mirada
el repudio total ..., la triste marca.

La justicia vendrá, no será ciega.
La esperanza vendrá, con la campana,
la campana que tañe en la memoria,
en la memoria de una patria fusilada.

Zunilda Gutierrez (poeta)
zuniguti@hotmail.com
Paraná, Entre Ríos

2009-12-03T15:40:00.000-08:00

PATRIA DE LA ESMERALDA

Aquí la esmeralda es vegetal. ¡Dádiva umbría!
Hidra frutal amancebada a cielos y pájaros fulgentes,
aparición germinatriz, cabal, de aquellas geodas
que bajo Capricornio hivernan su condición de meteoro,
selladas urnas donde el fuego congelara sus cristales
para que ría la luz un día en sus múltiples dientes
de claridad por la sombra vulnerada,
y que aquí emergen en aspersión enfebrecida
como un prodigio solar donde la piedra canta
y hasta puede el rocío visitarlas.

2009-12-03T15:38:00.000-08:00

Aquí la esmeralda es vegetal. ¡Gracias escindida!
Y en agrario afán labrada y concebida entre linares,
bucólica hembra que se acomoda el cuello enverdecido
el serpentario de lapizlázuli de sus arrozales trémulos
y a las tranzas de sus montes el almizcle y el oro
de sus espinillos donde cantan los zorzales del hechizo,
a traición de los cuatreros, los domadores y los búhos
con una ignorada e invisible partitura de Corot o Boticelli,
para que Quirós, ya sin Goya ni la sombrilla de Sorolla,
le pinte enardecido Federales, Manosantas, Carniceros
en vivo rojo de pasión para guardarla
en tan injusta lucha de quererla.

2009-12-03T15:37:00.000-08:00

Aquí la esmeralda es vegetal. ¡Alucinada rama!

El viento se entretiene en sus redondeces núbiles

y sigue dulce de hidromieles, sátiros, campanas,

acariciándole los senos verdecidos donde ensayan

las majadas, los cánticos de Salomón o padeciendo derramado,

sus mil y una recetas de Scheherazade campesina, arisca y clara

hasta erizarle en escamas fluidas de temblante plata

el lunar azul con siriríes y cigüñas de sus tajamares

donde las noches cuelgan su pendiente de cien ramales

y el diamante solitario del lucero de las madrugadas.

Me gusta verla en soledad tendida y hasta perderme

en sus hopalandas de Yocasta fluvial, fecunda y lacia.

La une más el cielo que la habita que la tierra que la traza.

En sus alturas transparentes, la geografía no vidente tiene alas

y en este tapiz con barandales de golondrinas o de garzas,

un rosa de caracola o Rafael la espeja y desiguala al punto,

que en sus góndolas blancas, las nubes pasan como mirándola.

2009-12-03T15:36:00.000-08:00

Aquí la esmeralda es vegetal. ¡Enjundia jade!
Vienen pájaros sin nombre aún a conocerla,
A celebrarle en vuelos su territorio de prodigios
Como volaban ayer de río a río las tropillas de López Jordán
Y nadie se explicaba las levedades de su aire.
En esa luz, las mariposas despeinan su melena silvestre
Y su mohín isleño se refugia en azules cadencias de guitarra.
Con un cintillo fluvial, perenne, griego más que fiel,
Mastronardi soñó con desposarla y en las bodas de la muerte
Hizo cáliz su cintura de guazunchos y equinoccios
Remolineando caballadas de heraldos funerales
En una penuria de Luz manca de silbos y de ángeles
Hasta recibirlo en sus túnicas abiertas y transmutarlo
En dorado laurel para sus sienes límpidas y australes,
De amantes virgen, diosa terrible y madre de poetas.

2009-12-03T15:35:00.000-08:00

Aquí la esmeralda es vegetal. ¡Sabedlo!
La copa es copa y en cada árbol da y recibe
El milagro civil de la mañana, y juntos, comulgan en la umbría
El yacaré y la paloma en un pan de agua por el sol
Recién bañado bajo las nupciales batallas de sus frondas.
En cada hombre hay una lanza de victoria y mordedura
Y en cada hembra un colmenar de armas.
En cada rancho una esperanza triste de esperarla
Y un fogón que no se atiza, a pura paciencia controlado.
Pero ella espera también que ese galope oscuro tras los montes
Traiga Dragones y gurises luminosos como astillas de bengalas
Y sueña tras los cascos solitaria, reincidente hasta la pena,
Que en ese Palacio de magnolias, caobas, mármoles, espejos,
Cañones, bustos, vides, aljibes, marfiles y cristales
La vida ponga en coro sus enigmas y en himnos viriles canten
Sus linajes, su condición mujer por el verde desposada.

2009-12-03T15:26:00.000-08:00

Aquí la esmeralda es vegetal. ¡Joya sitiada!
Se levantan en colinas apacibles sus ciudades claras,
Sus dameros de cal a media asta de torres eclesiásticas
Y un portento andaluz de rejas, mayólicas y tejados
Le pone al cuello un camafeo de minotauros arborescentes,
Para una urdimbre de siestas en caserones amplios,
Donde reina corporecida una suave luz mesopotámica.
Guarda en su ajuar de soltería, más querida que sagrada,
Una prehistoria de flechas, alfarería y animales majestuosos
Y atesora entre ramas de helecho y odres de petróleo
Las verdes cartas en hojaldres de precámbrico
De cuando el mar la visitaba con palmeras
Y peces voladores en su sexual adolescencia de lavas,
Terremotos amatorios, fumarola y tormentas seminales.

(continúa)

MIGUEL ANGEL FEDERIK
"Una liturgia para Nemesis"
Premio Fray Mocho - Poesía 1992 -
Edit. de Entre Ríos

2009-11-27T13:44:00.000-08:00

Inevitable

Hay un niño que llora.
Está en el medio de una calesita.

Gira todo a su alrededor.
El niño no dice que no quiere. Se las aguanta.
Mira un punto y otro y otro

trata de no marearse

los rostros deformes le sonríen desde afuera

hacen chau con la mano.

Llora el niño

no puede comprender

porqué su cuerpo no puede sostenerse

en medio de un trozo de madera pintada

y la música lo acobarda más y más.
Le gustaría
Echarse de panza entre el pasto que está ahí cerquita

mirar sin moverse cómo los pájaros vienen
saltan y picotean semillas.

Le gustaría estar quieto

no dar vueltas y vueltas y vueltas aturdido.

Hay un niño que llora:

está en mi interior
y siente náuseas.

Susana Lizzi (poeta)
- Gualeguaychú -

2009-11-23T12:28:00.000-08:00

Un loco divino llamado Zaratustra

(Del hombre superior)

I

Hoy llamo a los pequeños,
"los pequeños se han hecho los amos"
y pululan en todo cementerio vivo,
y hablan todos en los rebaños.

"Todos predican la resignación, y la modestia
y la prudencia, y la aplicación
y los miramientos
y el largo etcéteras de las virtudes" vanas
que aclimatan la voz y el aliento.

Ellos, ellos, Oh, quieren señorear ses
y ser los dueños exclusivos, en todo,
caminar como hombres bien aventurados
en un acto servil de los despojos.

Los he visto haciendo marchas
con pancartas,
entonando himnos de regiones,
con absurdos ademanes,
empobreciendo sus cerebros y sus dones.

Y, así, he visto a la turba plebeya.
¡Horror!¡Horror!¡Horror!
Quieren dominar al mundo
desde una plataforma estrecha
donde se cobijan muchos.

Ellos, son las mentes-claras de mi siglo.
Y culpo en retóricas futuras.
Si tuviera que resucitar al mundo
¡Horror!¡Horror!, mi muerte en vida
es segura.

II

"¿Tenéis valor, hermanos míos?
¿Estáis resueltos?
No hablo de valor ante testigos",
ni ante los muertos.

Sino del valor del cóndor
del que no es ya espectador ningún Dios,
y responde en vuelo taciturno
con sus garras al tronador.

"Las almas frías, los mudos o ciegos
no tienen lo que yo llamo corazón,
corazón tienen los que conocen el miedo",
y con el miedo entonan una canción.

"El que ve el abismo con arrogancia".
Y lo observa con ojos de ave de rapiña
tiene en sus manos
todas las armas de los vigías.

III

"Cuando vine por primera vez con los hombres
cometí la locura del solitario,
la gran locura: me fui a la plaza pública.
Y como hablaba a todos, no hablaba a nadie"
en medio de tan triste calvario.

"La nueva mañana me trajo una nueva verdad,
aprendí a decir, entonces: ¡Qué importa la plaza pública
y el populacho
y el ruido del populacho
y las orejas largas del populacho!"
Si hablarle a él es lo mismo que hablarle a un quebracho.

"Hombres Superiores, aprended esto de mí,
en la plaza pública nadie cree en el Hombre Superior
y si os empeñáis en hablar allí, ¡sea!
Pero el populacho guiña un ojo: "Todos somos iguales",
"Hombres Superiores, así guiña el ojo el populacho:
No hay hombres superiores: todos somos iguales;
Un hombre no es más que otro" hombre,
(En ello han llegado a un acuerdo los humanos).

"Todos somos iguales: ¡Ante Dios!
Pero, ese Dios ha muerto;
Y ante el populacho nosotros
no queremos ser iguales"
ni a los torpes ni a los lerdos.

IV

"Solo ahora vuelve el Gran Mediodía",
llega la luz, no del infierno,
la luz de la sabiduría,
engrandeciendo todo, engrandeciendo.

"Solo ahora va a dar a luz
la montaña del porvenir humano"
como un faro en medio del Pacífico
siendo guía en su espacio.

"Lo que el populacho no aprendió a creer sin razón,
¿Quién podría derribarlo a sus ojos con razones?
En la plaza pública se convence con gestos.
Las razones inspiran des confianza, " las razones ...

V

¡Hombre Superiores, qué creías!
Quienquiera que da a luz está enfermo:
el que ha dado luz se halla impuro,
hasta hallar el camino de lo eterno.
"Preguntad a las mujeres: no se da luz por gusto.
El dolor hace cacarear a las gallinas y a los poetas".
Para hallar razón al gusto.

VI

"Haced como el viento cuando se precipita
de las cavernas montañosas:
Quiere bailar a su guisa. Los mares tiemblan
y saltan a su paso" las olas.

VII

"Loado sea el que da alas a los burros
y ordeña las leonas:
¡ Ese espíritu bueno e indómito"
viene como huracán sobre las tropas!
"Loado sea el enemigo de todas las hojas
marchitas y de todas cizañas.
Ese espíritu de tempestad, ese espíritu salvaje",
¡Bueno y libre, baila, baila!
"Bendito sea el que odia a los perros transijados
del populacho!
"¡Qué importa que no hayáis sido afortunado!
¡Cuántas cosas son posibles aún! ¡Aprende
pues, a reír por encima de tu cráneo!
"Esta corona de ruiseñor, esta corona de rosas,
a vosotros, hermanos míos, os la arrojo!
Yo he canonizado la risa: ¡Aprended,
pues, a reír, Hombres Superiores sin asombro!

Marta l. Pimentel Álvarez
"Desde todos los cielos"
Imp. Punilla/agosto/1995 - Paraná -

2009-11-20T12:14:00.000-08:00

Foto: Costanera baja, Parque Urquiza, Paraná

EL BANCO LARGO

En recuerdo de mi hermano Carlos Álvarez (poeta)

Tengo las manos húmedas de nostalgias.
Había en nuestra casa un banco, un banco largo,
que ahorraba los espacios a las sillas escasas,
y nos juntaba en un racimo cálido.
¡Qué sencilla la vida de aquel tiempo! Salíamos al patio
y el cielo nos cubría, como un jacarandá de todo el año.
Al conjuro de clavos y maderas, cruzábamos un campo
de baldosas gastadas, a lomo de aquel banco…
Era ese mismo banco largo, de la cocina,
donde entrábamos cuatro, la piel contra la sangre
caliente del hermano.
…A ratos fue un tranvía…a ratos, se hizo un auto…
o un navío surcando los mares rojos del embaldosado.
¡Cuántas manos amigas llegaron hasta el patio!
¡Cuántas sillas se ahorraron con aquel banco largo!
Los horizontes parten del patio hacia la vida.
En el recuerdo queda un banco largo.

Desde los ventanales de las lágrimas, miro
llegar a los amigos que vienen a rodearlo;
vuelven por entre un bosque de manos y pañuelos
para rodear el árbol del recuerdo…aquel árbol.
La trama fue la misma de los patios azules:
nos faltaron las sillas… ahora sobraban llantos…
Ya no tenía el banco largo para ofrecerles;
se habré vuelto a su bosque…Habrá vuelto a ser árbol!
¿Serán las mismas ramas? ¿Tendrá los mismos cantos?
¡Que el cielo los azule, como un jacarandá de todo el año!

Rey Dardo Álvarez
(La Plata, 1920-1999, Paraná)

2009-11-11T11:09:00.000-08:00

Foto: casa. en el campo entrerriano

Para la Fraternidad

c. La casa del recuerdo nos convoca
r. para evocar la dulce adolescencia
o. y de ella reencontrar toda la esencia
p. en la flor, en el aire y en la roca

c. ¿Qué espectro del pasado éste que toca
r. el alma que ha sufrido tanta ausencia?
o. y añora en lo profundo la querencia
p. que a los ensueños y al cantar provoca.

c. Predilecta de nuestros corazones
r. guardas, como en un haz, las emociones
o. del octubre perdido y de sus rosas

p. y en recónditas, fibras de hidalguía
c. alumbras nuestra tarde como un día
r. que no apaga ni el mundo ni las cosas.

Poema a cuatro manos escrito por:
c. Córdoba Iturburu, r. Luis Alberto Ruiz,
o. Juan Laurentino Ortiz, p. Delio Panizza

"Orquidea ..." Año III, Nº19, 06/52
"Delio Panizza" Luis A. Salvarezza
Cuaderno del Señalero Nº 2 - Ed. del Clé -

2009-11-10T14:33:00.000-08:00

Foto: el Moni, de mamá

El gato

Espera agazapado a que la noche

le traiga la víctima,

el hechizo

y el silencio.

El gato y la noche son uno sólo:

es una esquina, la incógnita palabra

que representa su existencia

y la condena de un mito.

Nadie circula a estas horas

por las calles entrerrianas:

la oscuridad descubre el presagio de la muerte.

El gato se aleja lamiéndose los bigotes

ya ha cazado y son testigo sólo estos versos,

lo incógnito,

el silencio,

y la nada.

Juan Emmanuel Ponce de León

joven poeta - Caseros (E. Ríos)

"Los silencios y la palabra"

Cuadernos del Señalero - Ed. del Clé -

2009-11-10T14:21:00.000-08:00

Foto:costanera entrerriana

Unidad

La luz vencida
se apaga en el río.
El árbol me contiene
cercándome maternal.
La luna curva las ramas
en lluvia de luz
que mecen su cabellera.

Cristina Villanueva -(Gualeguay)
"Sombra de la palabra" (1994)

2009-11-10T14:04:00.000-08:00

Foto: Bajada desde la costa paranaense

Yo quiero este paisaje de Bajada

Yo quiero este paisaje de Bajada

con sus ranchitos y su caserío

y el rumor de la suave marejada

que viene desde el río;

las redes limpias de sus pescadores,

sus muelles olvidados,

y ese aroma de islas que me llega

en una bocanada.

Yo quiero este paisaje de Bajada

con sus ranchitos y su caserío ...

Mi cuna se meció por estas playas

en lejanos octubres

cuando venían los barcos de otros puertos

y los hombres cargaban las bodegas

en un vibrar continuo de planchadas,

para después volver hacia Inglaterra,

el Canadá o el África,

llevando la cosecha adormecida

que bajaba lloviendo a las bodegas.

Yo quiero este paisaje de Bajada

con sus ranchitos y su caserío

y el rumor de la suave marejada

que viene desde el río.

Ya casi abandonado

este puerto profundo

hace tiempo que fue para las gentes

canción de paz y pan para los mundos!

Galo Zaragoza - Paraná -

Libros del Lino - Edit. E. Ríos

2009-11-10T13:58:00.000-08:00

Bruma y desdén

Tu desdén, tu desdén, amiga mía,
que cual un vaticinio imperativo
hizo que mi alma en su reflejo vivo
se inunde de ilusiones todavía.

Tu desdén, tu desdén: antes había
no sé qué angustia en tu dolor furtivo;
hoy si me he vuelto triste y pensativo
¡Efraín era así con su María!

Sin duda otros recuerdos te entristecen,
sin duda otros amores te enloquecen
tras la visión tan triste de mi hastío.

sin duda habrás amado a aquel ausente,
que te quiso en sus ocios brevemente
y te dejara el corazón vacío.

Galo Zaragoza (Paraná 1904-1965)
- Libros del Lino - Edit.E.Ríos -

2009-11-10T13:54:00.000-08:00

Foto:parece una pintura, pero es el campo entrerriano

2009-10-27T14:51:00.000-07:00

Exhumación de Tierra año 2040

Llevamos nuestros muertos
en la espalda,
exhumamos su ilusión en el perfil del viento.
En las tardes de agosto
anclamos horizontes.
Los llevamos sin tierra
apuntando en el barro
lo que nadie pronuncia.
Pasa una estrella
y se hunde en el puerto,
pero los barcos desconocen
el latido de la sangre.
Se desteje una nube
en la mirada
y los ojos se inclinan hacia el este.
Nuestros muertos
respiran como pájaros
y trazan el calor en la tormenta.
Abrigan a los hijos que no viajan.
¿Qué busca el pescador en la montaña?
¿Quién sueña su horizonte entre los muros?
Ayer anduvo tierra el recuerdo de un río.
Llevamos nuestros muertos a las islas,
Ofrendamos sus botesal filo de otro sol.
Una noche de enero nos entramos al río
para ver cómo pasan.

Martín Carlomagno
- joven poeta - C. del Uruguay -

2009-10-23T13:54:00.000-07:00

Foto:Puerto Victoria

A una mojarra, cría de sábalo

14 oct./90 Río Paraná

(... más allá del patio de mi casa ...)

Te saqué del agua,
te clave el cuchillo,

te maté.

Te saqué las tripas,

las separé,

te lavé el vientre,

te lavé.

Se me ocurrió rezar un Padre Nuestro

en tu nombre,

te recé.

¡Qué fácil hubiera sido,

pensé,

volver al muelle,

tirarte al río,

volver!

Respiraste fuerte,
lo sé,
mientras, te miraba,
lo sé.

Callabas, callabas,

lo sé.

Esperaste la muerte,

lo sé.

Se me ocurrió rezar un Padre Nuestro

que está en todas partes ...

Se me desangraba el alma

cuando volví al muelle.

Marta L. Pimentel Álvarez
"Desde todos los cielos"
Imp.Punilla - agosto/95

2009-10-23T13:53:00.000-07:00

Foto: río de azufre, Chilecito, La Rioja

2009-10-22T15:31:00.000-07:00

VIVIR EN TI

"...el reencuentro tiene sones de campanarios y golondrinas"
Lelio R. Gurruchaga

Hieres con el puñal de los sentidos,
dañas el corazón y se estremece
la piel, al soñar con lo prohibido,
y en la noche, el temor siempre amanece.

Enmudece la luna, ¿Quién se atreve
a negar este amor hecho de río
de esperanza y de sueños que son leves
como estrellas fugaces del estío?

Y te busco en las alas de las aves,
en la brisa azul que tu nombre sabe
y en el tiempo que tuve tu dulzura.

Quiero ser hoy tu eterna prisionera,
transformarme a la vez en carcelera
para vivir en ti, con mi ternura.

Gladys B. Navarro Sartirana
- poeta victoriense -
"Regreso a la luz"
Edic. Raíz Alternativa

2009-10-22T15:28:00.000-07:00

Foto: arco iris, sierras cordobesas

2009-10-20T15:59:00.000-07:00

CAMPO

(VI)
...

Quien nace aquí recibe de la tierra
el bien de una bondad que no se iguala:
como en un generoso entregamiento
la avena espiga, el manantial abraza,
se afelpa el trébol, la estación madura,
el viento sopla un aire de chicharras,
y el corazón es lámpara encendida
y es encendido el canto que se canta
aun perdida la próxima cosecha
y aun perdida la última esperanza!

Esta vida de amor, que es la que vivo,
no es sino una expresión de tierra santa:
aran en mí, siembran en mí, rastrillan
en mí, y en mí cosechan y en mí emparvan.

Yo soy el campo. Y como el campo vuelvo
a la ciudad por esta calle larga
que prefiere la flor del duraznero
y el olor y el color de las naranjas,
con el motril que refrescó las siestas,
con el marucho que anudó distancias,
con el pastor que fatigó caminos
con el boyero que rompió las albas;

Y vuelvo con el pasto y la sandía,
con el trigo, el maíz y la cebada
que hacen el pan de la honradez y ponen
las manos juntas en acción de gracias
por tanto llanto, y tanta sangre y tanto
sudor caídos en la melga parda.

Y a la ciudad me adentro, enamorado,
con la canción rural de las calandrias!

Gaspar L. Benavento
"La de las siete colinas"
Colecc. Homeanjes
Editorial E. Ríos

2009-10-20T15:53:00.000-07:00

Foto:costanera victoriense

2009-10-20T15:02:00.000-07:00

REVELACIÓN

¿Poeta?¿Es esta luna sobre el río?
¿Es esta amable caridad de acacias?
¿Esta calleja de villorrio humilde?
¿Esta encendida tarde de chicharras?
¿O ese pájaro oculto que me nombra?
¿O este aire de noviembre y de muchacha?

- El verso es mío, doña Margarita
Llevo bajo mi blusa una calandria;
estoy lleno de nidos como un árbol!
y es todo flor el horizonte de agua!

Y doña Margarita se sonríe:
- ¡Dios te dé juicio!, me bendice y pasa,
pasa sin comprender lo que yo tengo:
la rosa con su miel y su fragancia,
la tarde con su rosa y su agonía
y la rosa y tarde con sus cuatro llagas.

Se hace la noche alrededor del río
y alrededor de los primeros talas.
Cri-cri de grillos dicen en las sombras
ausencias de viuditas y tacuaras.
Me duelen puntas de lucero en toda
la carne vegetal que se me aclara
y en donde corre sangre de amapolas
cuando las amapolas se desangran.
...

Es tarde, sí. La sombra no me asusta.
Soy un tallo de luz desde las plantas.
Llevo un signo de Dios sobre la frente.
Hago un camino de celeste gracia.
Y este retorno a la caricia es dulce,
dulce como el perdón con que me aguardan.

- Mamá, la tarde no se fué este día
como otras tardes sin dejarme nada.
Mira la nube rosa en mi frente,
toca el nido de pipia en mi garganta,
pulsa el agua del arroyo en mis muñecas,
ponte a escuchar mi corazón que canta.
¿No es ésta la alegría que se oculta
en mis raíces y que te desgaja?

.. Pero mamá, que me creó en sus sueños
y me dió forma en su panal de entrañas,
sin que se lo dijera lo sabía,
sí, lo sabía pero lo callaba.
Tengo sus manos y sus ojos tristes,
y su boca en mi frente y su plegaria:
- ¿No te bastó, Señor, mi sufrimiento
para que él sufra por mis cuatro llagas? -

Gaspar L. Benavento - poeta victoriense -
"La de las siete colinas"
Colecc. Homenajes
Edit. Entre Ríos

2009-10-20T14:37:00.000-07:00

Foto:"el uruguay no es un río ..."

IBA LA FELICIDAD

Iba la felicidad

a cuatro remos volando

en el cielo del río

hacia el fondo de la tarde.

La felicidad buscaba

el secreto de la tarde,

y no podía encontrarlo,

pues su misterío huía

cada vez más, de tan diáfano.

Y no podía encontrarlo.

Pero cantó, y el sensible

cristal íntimo se hirió:

el canto había encontrado

el secreto de la tarde.

A cuatro remos venía

la felicidad aleteando

desde el fondo de la tarde.

Un largo rosa espectral

era el cielo del río.

La felicidad venía

de doble sombra callada.

Un astío de agua fuerte

era el paisaje del río.

Pero arriba se abrían guiños

de innumerable dulzura.

Juan L. Ortíz - poeta gualeyo -

"El agua y la noche" (1924-1932)

Colección Homenajes

Editorial de Entre Ríos

2009-10-19T16:01:00.000-07:00

Foto: la rosa en casa

Ultima lágrima

Leí tu carta hermosa... Me reprochas un llanto

que de la ausencia nace y de quererte tanto.

Olvidas que el ahogo del corazón opreso

tiene que resolverse en el llanto o el beso.

Yo amo también la vida, como tú que eres fuerte;

justifico a la vida cuando nombro la muerte;

me refiero a la vida soñada lado a lado:

la muerte es como el símbolo de vivir separados.

Y tú me hieres hondo de soledad, me inmola.

Tu ceñudo designio de erguirte siempre sola.

Y me dices que es mi vida, vida plena y cumplida;

que es tu dolor apenas accidente en mi vida.

Que hay que llenar el ciclo de mi gloria llevada:

Poeta, de la vida ya no te queda nada,

solamente el recuerdo... la cúspide de nieve...

Un largo aplauso público tras un camino breve.

Déjame que te nombre sin ahorro del llanto,

acepta que el ahogo del corazón opreso.

Después vendrá el silencio de mis penas; prometo

que estarán en el cofre cerrado del secreto;

que no querré otra cosa que ser dulce y amable,

un buen señor dinámico, de optimismo admirable,

curado al fin de aquella desbordante locura

de verte en una niebla de ensueño y de ternura.

Andrés Chabrillón

"Por mitades con la muerte"

Colecc. Homenajes

Editorial de Entre Ríos - 1995 -

2009-10-14T13:39:00.000-07:00

Foto:pichones de colibrí en casa

Falcon verde

Estás colgado de la luz
estás colgado del teléfono, del gas
estás colgado del cable.

Nada te sostiene.

Ahí llegan
en esa combi blanca
los tenaces emisarios
cada cual una tenaza
a descolgarte de cualquier línea de indigencia.

Marcelo Mangiante
- joven poeta paranaense -
"Des(arte" Edic. de la intemperie, agosto/07

2009-10-14T13:35:00.000-07:00

Foto: Los Primeros Pinos, Neuquén

2009-10-13T12:32:00.000-07:00

AQUELLOS HOMBRES DE PINO

(Desde la ventana de mi casa, desde un sitio ideal, puedo ver en el horizonte, cual una sombra larga los pinos, del Seminario Arquidiocesano de Paraná, bajo un cielo infinito)

¿Qué hablarán esos hombres
que antes no se hayan dicho,
aquellos hombres de negro,
aquellos hombres de pino?

A veces, quedo así, quieta,
rezando casi al unísono,
de verdes estrellas la noche,
de rojas copas el vino.

Los veo a los monjes eternos,
señal de cruz a los vivos,
entre siluetas de árboles,
entre cuchillas y cuchillos.

¿Qué hablarán esos monjes
que antes de no se hayan dicho?
¿Será la Humanidad el problema?
Y a penas, si es por capricho,
el rezo se lleva el viento,
las flores viejas el camino.

¡Qué sola que anda el alma
entre los verdes pinos!

Las cigarras rezan y rezan
desde los verdes pinos.
De monjes está lleno el cielo,
vago, inifito. La Tierra toda
de hombres verdes de pino,
espera llegue el tiempo
para saber, por qué el delirio.

Pues, pasan los dictadores,
los demócratas, los milicos,
los reyes, emperadores.
Los de siempre, los mismos.

Pues, pasa la muchedumbre,
los poetas, los teatreros,
los coimeros, los ladrones.
Los de siempre, los mismos.

Pues, pasan los comunistas,
los nazistas, los budistas,
los idealistas.
Los de siempre, los mismos.

¿Qué hablaran esos hombres
que antes no se hayan dicho,
aquellos hombres de negro,
aquellos hombres de pino?

Marta L. Pimentel Álvarez
- poeta - Paraná -

2009-10-02T14:03:00.000-07:00

Foto:Ivon y el sol -V.Urquiza

Deriva

Me desangré hacia el río aquella tarde

por calles y barrancas,

entre rosadas copas

- sueños adolescentes de la tierra -

y resplandor fragante de aromitos.

Descendí

hacia los brillos del agua,

diluyéndome

en las lilas nieblas lejanas

sobre las islas distantes.

No te dije nada.

Nunca sabrás

qué puertas se cerraron

con sigilo.

Aurora Bianchi - Paraná -

"Runas" - Cuadernos del Señalero Nº 27 -

Suplemento El T. Zonal - Ed. Del Clé -

2009-10-01T15:15:00.000-07:00

Foto:pinos en Colón

La muerte del poeta

a Carlos Mastronardi

Cual una flor nocturna y delicada
que se consume en el ardor del día,
se marchitó, sediento de poesía
y se abrasó en su propia llamarada.

¿Qué paisaje crispado en la mirada
se llevaba el jazmin en agonía,
mientras la muerte, ansiosa, se bebía
toda su sal de estrellas derramada?

Un viento de sollozos repentinos
hizo gemir las ramas de los pinos;
y fue entonces que un pájaro dolido

rasgó la tarde, henchida de infinito
con el clamor profundo de su grito:
¡Silencio! ... que el poeta se ha dormido.

Tuky Carboni
"Antología breve"
Cuaderno del Señalero 23
SADE - Seguay -

2009-10-01T15:09:00.000-07:00

Foto:Paraná desde el Thompson

Paraná

Mi barca de piedras eres tú
mi tierra caliza, mi arena de arcilla,
mi río bañado en esperas,
mi risa trepando lomadas,
mi aurora, mi cama, mi Todo, mi Nada,
mi andar en la luna,
mi templo, mi nido, mi sangre batida en arados
eres tú.
Mi perdón, mi pecado
eres tú.

Marta L. Pimentel Álvarez
- poeta - Entre Ríos -

2009-10-01T15:01:00.000-07:00

Foto:Victoria y el lugareño

2009-09-30T14:28:00.000-07:00

A REYNALDO ROS, POETA MUERTO

"Y a solas con las aguas
queda mi juventud" R.Ros

No te verán las frutas otra vez. Ni el verano
de las islas que ordena el Ibicuy. Ni el aire.

Lejos estaba yo en mi largo destierro;
mis ojos no te vieron en ese ocaso último.
Sólo podré mirar algún día tu piedra
en un ocioso cementerio y el arroyo
que pasa entre los muertos como un ángel.

Ni la victoria regia será de ti el regalo,
ni los frutos que ofrecen los fuegos litorales,
ni el peso de la vida que mirábamos juntos,
ni el verso que traías en tus oscuras manos
diciendo que eran bellos el día o la pobreza.

No son los ríos los que mueren. Somos
apenas sueño junto a un río eterno
que arrastra tardes victoriosas, luces
apasionadas entre lentos barcos.

Detrás de la Isla Puente tus manos prodigiosas
no enseñarán ya nunca
el esperado paso del azul camalote
y la vieja madera de un bote andará sola
sobre el agua de siempre, entre las voces
de los que te quisimos, Reynaldo, y te llamamos
cuando la muerte cruza las pacíficas islas.

Alfonso Sola González
"Cantos a la noche"
Edit. E.Ríos - 1992 -

2009-09-28T16:54:00.001-07:00

Foto:la Virgen del campanario, Chilecito
CONSEJO MATERNAL

-“Ven para acá” – me dijo dulcemente
mí madre cierto día
(aún escucho en el ambiente
de su labio la dulce melodía).

-“Ven y dime: ¿qué causa tan extraña
te arrancan esa lágrima, hijo mío,
que cuelga de tus trémulas pestañas
como gotas cuajadas de rocío?

-“Tú tienes una pena y me la ocultas.
¿No sabes que la madre más sencilla
sabe leer en el alma de sus hijos
como tú en la cartilla?”

Yo prorrumpí a llorar: - Nada – le dije;-
la causa de mis lágrimas ignoro,
pero de vez en cuando se me oprime
el corazón y lloro …

Ella inclino la frente pensativa,
se turbó su pupila
y, en jugando sus ojos y los míos,
me dijo más tranquila:

-“ Llama siempre a tu madre cuando sufras,
que vendrá muerta o viva;
si está en el mundo a compartir tus penas,
y si no a consolarte desde arriba”.

Y lo hago así cuando la suerte ruda,
como hoy, perturba de mi hogar la calma,
invoco el nombre de mi madre amada,
y entonces siento que se ensancha el alma.

Olegario Victor Andrade (Gchú.)
"350 Poesías para niños"
Edit. Atlantida - junio 1958 -

2009-09-28T16:19:00.000-07:00

Foto:Victoria

Todo pasa. La risa, la mirada,
la última vez, y acaso todo eso
que se piensa y se sueña. Hasta la nada
pasará como un sueño que ni es eso.

Pasa tu llanto, pasa tu partida,
pasa por el camino el leve paso
y la huella. Y el roce de la vida
gasta la luna nueva y el ocaso.

Nada será una vez, ya consumida
estarás, y seremos solamente
el recuerdo de un sueño que en la mente
aparece y se muere con la vida.

pág.17

La tristeza de estar no es la tristeza
que se llora en la lágrima del llanto.
Es esa soledad que duele tanto,
es esa soledad, es sólo ésa

quieta manera de mirar la brisa
cómo pasa y se vuelve, de oír el canto
del pájaro y del agua y de la risa,
y no poder cantar, tener un manto

delante de la voz y la mirada;
tener esta tristeza trastornada
adentro de mi ser, y sufrir tanto ...

pág.41

Ana Teresa Fabani
"Nada tiene nombre
y otros poemas"
Edit. E. Ríos - 1999 -

2009-09-28T15:51:00.000-07:00

Foto:Paysandú, Uruguay
Entera de agua viene la creciente
como si fuera a devorar la primavera.
Alardeando da ha luz un cementerio triste
que a su paso va dejando en la ribera.

Se fue la noche, y en ella la espera.
Salió el sol. Parece un tornado
la suerte negra de los loros, gallinetas,
de los pájaros mojados.

Borradas están las huellas
que la serpiente rezongando deja,
tras la fatiga de nadar de costa a costa,
casi extraña en su propia tierra.

Será fatal dijeron, la corriente.
El próximo año ¨si llueve, llueve¨.
Ya desmontado está todo el daño
buscando el río repentinamente.

¿Será que el hombre deliberadamente
la tiene sin cuidado, o
será, tal vez, que está triste de ausencia
la muerte con los pies alados?

Marta Pimentel

2009-09-28T14:56:00.000-07:00

Foto:Los Palmares, de Colòn