miércoles, 30 de marzo de 2011

MUJERES

Sé que nos une este silencio.
La pureza de caminar desnudos pedregales.
Estos grises días grises
que transitamos solas, que sabemos.
El humo en los rincones.
La opaca fruta de los paraísos
ilustrando ventanas.
Hemos crecido juntas.
Germinadas por lluvias,
por rocíos,
por el dolor de estar a la intemperie,
de sacar nuestro ángel del tacho de basura
de tejer la esperanza con la aguja de mierda de los días.
Rezándole al amor,
a nuestros muertos,
al hombre que mataron en Camiri,
al retrato de  ayer con nuestras trenzas.
A todo lo que es puro todavía
entre el chicle, los anticonceptivos
y la mugre en inglés que nos contagian.
Nos rebasan a gritos las mujeres que somos.
Con luna creciente.
Con broncas.
Con nostalgias.
Con unas ganas locas de hacer pueblos
de nuestra sangre ardida, enamorada ...
Y así, desvencijadas,
nos inventamos calles con yuyitos
para que duelan menos los zapatos
y se ablanden los ojos,
los gatos,
los zaguanes.
Nos calzamos la voz. El almanaque.

Hoy hace mucho tiempo que nos pesan fusiles
de estar y estar y estar en pie de guerra.

MARTA ZAMARRIPA
"Azul de frío" - pág. 137 -
Edic. Ríos al mar - 2006 -

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